Vida subliminar

VIDA ARBRITÁRIA (PARTE II)

2009-10-07T21:13:00.000-07:00

Como eu havia dito, uma lei arbritária resulta em uma (ou mais) leis do mesmo “naipe”. Pois bem, por mais absurda que tenha sido, essa emenda foi instituída: palavrões não poderiam mais ser ditos. É isso mesmo, meu caro, aquela interjeição (um tanto mal-educada) que costumávamos “soltar” em momentos de raiva estava terminantemente proibida. Quando eu soube de sua instituição, reagi com um displicente “Puta que o pariu!”... e isso me valeu uma semana em reclusão (só não fui sumariamente dispensado do jornal do qual era estagiário porque boa parte da equipe, inclusive o editor chefe, também foi jogada no xadrez. Agora imaginem a seguinte cena: jovens de 15 anos, até mesmo crianças de 8, 9 anos sendo jogadas em camburões (não conseguiu? Pois bem, por incrível que pareça, isso aconteceu).

Após a minha semana de “retiro social” (preferi encarar dessa maneira, enquanto lia “Memórias do cárcere” - nada mais propício, não é mesmo?), voltei para a redação (por um milagre, efetivado), e me deparei com algo que somente havia visto em livros de História e em filmes nos quais regimes militares (especialmente na Vespúcia Latina): um censor em meu local de trabalho. No início, Zeca, nosso “gate keeper” do governo, somente fazia “presença” (ele havia se tornado amigo de todos do setor; logo, os impactos sentidos por todos nós foram sensíveis); contudo, pouco mais de um ano depois, Zeca foi trocado pelo Arthur (esse era “linha-dura”, tal qual um “xará” dele dos tempos da Ditadura militar)... O cara implicava até com notinha sobre música. Como num jogo de “ação e reação”, a população (ou melhor, a parcela que não assistia aos seriados-“placebo”) começou a manifestar-se contra as imposições do governo. Não é preciso dizer que as contra-respostas do braço armado do regime costumavam ser violentas (ao ponto de Maneco, ancião do jornal, dizer que “já havia visto aquilo antes”).

Numa espécie de câncer em desenvolvimento intenso e desenfreado, a arbritariedade do governo aumentava vertiginosamente. A seguinte foi, como eu dizia na minha adolescência, “cabulosa”: livros e revistas sobre Política, Filosofia, literatura marginal e afins pararam de ser comercializados (não preciso dizer que as editorias relacionadas a esses assuntos foram drasticamente reformuladas no jornal em que trabalhava – em outros, foram extintas mesmo)... e o mesmo valeu, posteriormente, para o cinema e para a música (para conseguir um filme do Michael Moore ou algum CD do Los Hermanos, por exemplo, somente no “mercado negro”... e torcendo para que não houvesse nenhum integrante do governo inflitrado no meio). De repente, me vi tal qual um subversivo incorrigível, para (in)felicidade dos meus pais (a minha família era do interior de São Judas, estado vizinho a São Tomé do Vale, e eles não se conformavam em ter um membro da família no “olho do furacão”).

Pois bem, se os nossos digníssimos líderes queriam formar uma sociedade (ainda mais) alienada, o objetivo estava sendo atingido “na mosca”... e, dizia o senso comum na época em que eu era “livre” e não sabia, futebol, religião e política não poderiam ser discutidos... esse ditado clássico foi radicalmente modificado pelo regime.

VIDA ARBRITÁRIA (PARTE I)

2009-10-03T20:08:00.000-07:00

São Tomé do Vale. Cidade (ou melhor, megalópole) conhecida por ser o coração financeiro e, também, cultural de um país chamado Brasiliópolis. Vale citar também que São Tomé do Vale é marcada pela gritante desigualdade social e, também, pela diversidade cultural (ao dobrar a esquina, literalmente, você sai de um pub "regado" a Bajofondo, The Gotan Project e a Orishas e está num botequim (ao melhor estilo "risca-faca"), no qual a trilha sonora é Calypso).

Pois bem, sou mais um habitante de São Tomé do Vale (ou mais uma gota d'água no meio da garoa, como preferir)... daqui a algumas horas, não o serei mais (vocês entenderão o porquê, após eu contar, resumidamente, o que me jogou no "olho do furacão").

Voltemos ao (não tão) longíquo ano de 2009. Eu ainda era um rapaz no auge dos meus vinte e poucos anos... estudante de Jornalismo, daqueles que "trabalham para pagar o curso " e que "sonhavam em mudar o mundo" (por uma porrada de disparidades e mazelas sociais em geral, as universidades públicas são dominadas pelos alunos oriundos das melhores escolas (privadas, é bom que se diga); logo, não precisa ser muito esperto para deduzir que os alunos vindos das escolas públicas (leiam-se "pobres") eram relegados às universidades privadas (isso quando conseguiam ingressar no mundo acadêmico... Brasiliópolis sempre foi marcada por essas contradições - que ajudam a conservar os indicadores de desigualdade social, diga-se de passagem). Para não perder muito o foco, contarei a primeira das medidas um tanto arbitrárias que desencadearam na ditadura de hoje: a lei de proibição contra o fumo em locais fechados.

Em princípio, eu havia agido indiferentemente em relação à ela (nunca fumei... basicamente, por nunca ter gostado de tabaco - e pelos conhecidos males causados pelo cigarro -, além de sempre ter questionado como as empresas tagistas conseguiam lucrar com a "desgraça" alheia); contudo, sentia-me incomodado por um pequeno (ou melhor, grande) detalhe: o livre-arbítrio passou a ser chutado para escanteio. Além disso, apesar de essa ser uma questão de relativa importância, havia problemas muito mais graves (falta de médicos em hospitais, segurança e educação, somente para citar alguns) que foram jogados para baixo do tapete. Reconheço que não gostava de sair de festas "cheirando a" nicotina, mas todos têm direito de escolha. Certo? Para os governantes de São Tomé do Vale, Joel Kassetes e João Machado, a resposta está (categoricamente) errada.

Como diria o poeta, "é aí onde está o busílis"... A partir do momento em que uma pessoa perde o direito de escolha (como diriam os pseudo-intelectuais de quinta categoria, o potencial cognitivo do indivíduo). Para endossar a campanha, personalidades, artistas e pseudo-celebridades de reallity shows participaram da campanha (a proporção atingida pelo coeficiente influência versus impacto causada pelo apelo a personalidades é notório)... A partir daí, meus caros, precedentes para decisões perigosas foram abertos... Não foram raros os casos em que pais denunciavam filhos "transgressores" às autoridades (e vice-versa); e o mesmo ocorreu entre (até então) amigos, com relativa frequência. Ah!, e isso sem contar o agravante de que uma lei arbrtitária "abre as portas" para outra(s).

(Continua)

NUNCA MAIS? (PARTE III)

2009-09-27T18:04:00.000-07:00

Bastou Ana Maria dizer que tinha medo de viajar de avião que o mundo - e o próprio avião - viraram de ponta-cabeça. O tripulante orientou os passageiros, por meio de voz trêmula, a aperterem os cintos, por motivos óbvios; e o pânico era evidente no ar (pressurizado), tangível talvez... uns choravam (além das crianças, é claro); outros falavam frenética e desesperadamente. Não obstante, alguns não reagiam, mas estavam com o olhar distante, assustado e resignado, como se estivessem esperando pelo pior.

Eu estava atônito, torcendo para que aquilo fosse um pesadelo e para que eu acordasse logo - ofegante, seguramente... Apesar de ser algo surreal, a turbulência estava acontecendo, de fato. De repente, tal qual um déjà-vu, aquela "sensação estranha" que tive no táxi voltou à tona. Nunca tive tanto medo de não voltar a nadar - eu não o fazia há anos -; e temia, de coração, a não sentir o aroma do café expresso. Temia nunca mais admirar Maria Luíza ao amanhecer (até nos meus prováveis últimos instantes eu pensava nela, cazzo!).

Ademais, a ideia de nunca mais falar com o meu "velho", em especial, me aterrorizava. Aquilo me impôs um sentimento de culpa tão grande quanto o (seguramente) sentido por Cerezzo, ao errar o passe que resultou no gol de Paolo Rossi e, de certo modo, na eliminação do Brasil perante à Azurra em 1982... queria demais pedir perdão ao meu pai pelo meu egocentrismo juvenil. Também passou um flashback da minha vida diante (?) dos meus olhos: a minha infância no subúrbio de São Paulo (ou melhor, em Guarulhos), a minha adolescência paradoxalmente nostálgica e conturbada (acho que o meu mau-humor de hoje se deve à minha introspecção intensa de outrora); os dias - e noites - com Maria Luíza... Até imaginava as manchetes dos (tele)jornais do dia seguinte: "Queda de avião mata 100".

Ao ter consciência de que eu seria um daqueles cem, me desesperei. Eu tive a sensação de ter ouvido o Corvo de Edgard Allan Poe sussurar em meu ouvido "Nevermore" (em bom português, "Nunca mais"). Durante aqueles intermináveis minutos, eu havia me esquecido completamente da existência de Ana Maria... O desespero, contido porém visível, em sua expressão me influgiu a obrigação de tranquilizá-la... mas eu não sabia como fazê-lo (palavras reconfortantes nunca foram o meu ponto forte). Não tive muita escolha (moral); logo, comecei a dizer-lhe que tudo terminaria bem, que conseguiríamos pousar sãos e salvos em terra firme - sem convicção alguma no que eu mesmo dizia, confesso. Meio que por condescendência, Ana Maria concordou (ou fingiu?) com o que eu dissera. Confesso que estava com medo de cair no clichê do tipo: "Não importa o que aconteça, mas saiba que gostei de conversar contigo..."; contudo, para minha surpresa, ela o fizera.

Pouco depois dessa declaração inesperada e improvável por parte dela, tal qual um passe de mágica, a turbulência começou a tornar-se mais branda e, consequentemente, o voo estava se estabilizando. Parecia até que a passagem pela sucursal do "Triângulo das Bermudas" estava se encerrando (para o alívio de todos aqueles dentro do avião, foi o que ocorreu de fato). Não conseguia dizer mais nada a Ana, e ela também estava em silêncio (não sabia se queria desembarcar o quanto antes, ou se queria se ver livre de mim). Estávamos numa espécie de "agradecimento mútuo e tácito", por um estar ao lado do outro.

Finalmente, o pesadelo estava se acabando - juntamente com a pista de pouso. Estava pouco me importando com a bagagem, tampouco com o check-in no hotel... só queria estar com os pés em terra firme. Após eu e Ana Maria termos desembarcado - e a voltarmos a respirar -, vimos bombeiros, médicos, policiais e (adivinhem!) alguns repórteres no aeroporto (eu não queria ter a minha cara estampada num telejornal - e, para a minha sorte, ela também não). Após conseguirmos nos esquivarmos dos "urubus" da imprensa (atrás de "carniça"), fui ao banheiro... para, enfim, colocar toda a angústia, desespero e raiva para fora, em formato de lágrimas.

O pior havia passado... ainda bem que a "pseudo-EQM" havia acabado. Não sabia definir, ao certo, se estava aliviado por ir ao congresso para professores "fodidos" de Literatura, ou enraivecido mesmo - por causa desse evento eu quase virei um corpo somente identificável por meio de exame na arcada dentária. Como prêmio de consolo, eu teria a companhia de Ana Maria durante - e após - os debates e as palestras, por uma semana.

NUNCA MAIS? (PARTE II)

2009-08-26T14:24:00.000-07:00

Quanto mais falava com Ana Maria, mais interessado por ela ficava (aparentemente, sabe-se lá por qual motivo, parecia ser algo mútuo); e mais pontos em comum encontrava entre nós... e entre ela e Maria Luiza, (in)felizmente. O sorriso dela, ao mesmo tempo meigo e sedutor, lembrava muito o de minha ex; assim como o olhar, penetrante e, por algum motivo, sincero... o timbre de sua voz, semelhante ao de Vanessa Krongold, vocal do Ludov, era hipnotizante; e a maneira de gesticular enquanto conversava comigo era de um grau de graciosidade tão elevado quanto o de uma integrante de uma equipe de nado sincronizado. Eu estava me sentindo atraído por ela, e estava gostando daquilo... seria legal tentar esquecer Maria Luiza por uns tempos, antes que eu estivesse na cama com outra mulher e "a visse".

Quando falávamos sobre o filme "Adeus, Lênin!" - mais um ponto em comum entre nós: ele estava na lista de "os cinco melhores filmes" de ambos -, uma voz digitalizada anunciou: "Voo 4761 da TAM, com destino a Curitiba, irá partir daqui a dez minutos". Fiquei meio que "anestesiado" quando soube que iríamos no mesmo voo, mas não em poltronas "vizinhas". Ela ficaria ao lado de uma apresentadora de um desses programas televisivos insossos, exibidos na parte da manhã; e eu, ao lado de um executivo ao melhor estilo "porco capitalista". Foi um pouco árduo negociar com a apresentadora (com o executivo não haveria acordo, pois o cara estava revoltado por ter de viajar na classe econômica), mas foi possível trocar de lugares... eu e Ana Maria poderíamos viajar juntos.

Retomamos (ou melhor, ela o fez) o diálogo sobre filmes europeus; e ela começou a falar sobre o filme "Asas do desejo", de Wim Wenders; e ela rira ruidosamente quando eu disse que ele era uma versão decente de "Cidade dos anjos"... e eu ria por osmose, para tentar aliviar a ansiedade pré-decolagem. Para a minha (falta de) sorte, no exato instante em que Ana Maria parara de rir, o avião estava decolando. Estava visivelmente abatido, tal qual alguém que presenciou um assalto; e as minhas mãos suavam ao ponto de, caso alguém as visse, acharia que eu as lavara e não as enxugara... Ana me lançou um olhar com um quê de compaixão e de escárnio; e me perguntara se estava tudo bem. "Sim... só tenho um pouco de medo de altura". Por algum motivo (des)conhecido, ela a começou a rir debochadamente e me disse um insólito "Relaxe, seu bobo!". Se isso tivesse sido falado em outras circunstâncias (e por qualquer outra pessoa), eu teria ficado puto da vida; mas achei graça dessa fala dela.

A (pseudo) turbulência havia passado, e eu já respirava aliviado (ou melhor, respirava) - já conseguia até fingir que não havia acontecido nada, apesar da cara de escárnio da Ana. A conversa havia tomado a perigosa e traiçoeira rota dos relacionamentos - justamente o que eu temia. Ela havia comentado sobre os affairs (fiquei surpreso ao saber que ela nunca havia ido a fundo em um relacionamento, apesar de sua beleza estonteante e de seu estilo, digamos, instigante); e eu havia me limitado a respostas quase monossilábicas sobre o meu casamento e sobre um ou outro affair (nunca me senti à vontade para falar sobre mim).

Conversávamos sobre os interesses de ambos - ela, seguramente, não gostou muito de saber que eu não passava de um roteirista frustrado, e falava comigo só para passar o tempo - e estava integralmente voltado para o que ela falava (apesar do meu jeito aparentemente "distante de tudo")... Quando ela comentou que (também) tinha medo de viajar de avião, tive a sensação de que ela falara palavras mágicas (não necessariamente positivas): uma turbulência (de fato) estava prestes a se iniciar.

NUNCA MAIS? (PARTE I)

2009-08-23T16:30:00.000-07:00

Era um dia nublado, tão insosso quanto um prato preparado para um hipertenso (em tratamento). A garota do tempo, numa dessas ironias da vida, havia informado que aquele seria um dia ensolarado; e o mesmo fora informado na TV do metrô e no jornal. Talvez seja mais fácil acreditar em duendes e na integridade moral de Sarneys e de caudilhos em geral. Ah!, e diga-se de passagem, aquele era um dia interessante para viajar de avião... e eu teria de fazê-lo, até Curitiba.

Na verdade, eu iria a um desses congressos regados a muitas palestras sonolentas e rodadas de uísque até o amanhecer (e isso tenderia a repetir-se por uma semana). O tema era ligado à Literatura (antes que eu esqueça de dizer, sou professor de Letras numa dessas universidades particulares por aí; e, nas horas vagas, tento desfazer-me das minhas frustrações escrevendo... nem preciso dizer o quão ridícula e insignificante é a minha obra(?)). Enfim, por algum motivo que nem um tal Sigmund Freud explicaria, fui convidado a participar dela.

No fim das contas, aceitei sem titubear, para tentar fugir um pouco dos problemas - e de mim mesmo, reconheço. Eu não passava por uma fase "das melhores", por assim dizer. O meu casamento de cinco anos havia acabado (ou melhor, fui eu quem optara pelo divórcio... Maria Luiza, minha ex-mulher, merecia alguém melhor, menos chato e menos propenso a ser um "loser"); o meu emprego na universidade estava por um fio (tudo por causa de uma veemente discussão com o reitor, um "carrasco nazi-fascista"); e, além disso, a minha relação com o meu pai não andava muito bem (por minha culpa... seguramente pelo meu jeito "fechado", por preferir chorar escondido do que a pedir ajuda... e, desde que havia dito ao "velho" que estava cansado de ser um problema (!) na vida dele, não nos falamos mais... e isso faz uns três meses).

A caminho do aeroporto, no táxi, sem motivo aparente, tive uma sensação estranha... era como se aquela fosse a última vez em que eu faria aquilo. Será que nunca mais veria os prédios da Avenida Paulista? Eu não teria mais oportunidade de ver o sorriso da Maria Luiza, o mais lindo que eu vi até hoje? (é difícil admitir, mas eu ainda a amava... e, por amá-la, decidi afastar-me dela... e me sentia igual ao personagem de Matt Damon em "Gênio indomável". A exemplo do que você está pensando agora, sei que sou um cara complicado; enigmático, como uma grande amiga minha diria). Nunca mais iria ao Pacaembu, para assistir ao jogo do Corinthians? Eu não iria mais ir a uma livraria, para ler por horas e horas; ou ir ao bar com os amigos? Por alguns segundos, eu me senti aterrorizado por causa daquela sensação; tanto que o taxista me perguntou se estava tudo bem. "Tudo bem, 'velho'... só uma certa nostalgia por antecipação". Ele havia dito que muitos dos passageiros dele sentiam algo semelhante. "Não foi nada demais"; e me calei instantaneamente. Nunca fui muito bom em conduzir diálogos...

Fim da corrida até o aeroporto (sem trânsito intenso, ainda bem); e ela ficou por volta de R$30,00... se não fosse pelas malas, eu teria pego ônibus e metrô sem problema algum. O voo estava previsto para as 16h30 e, por um milagre, estava aproximadamente 1 hora e quinze minutos adiantado (eu nasci com um ligeiro (?) problema crônico no meu relógio biológico; logo, nunca fui muito bom no quesito "pontualidade"). Aproveitei para despachar as malas para que fossem direcionadas ao compartimento do avião; e fui à Duty Free, para comprar um livro para passar o tempo da viagem (eu havia esquecido o "Admirável mundo novo" em casa; e pretendia lê-lo pela terceira vez... queria certificar-me que as comparações que faziam comigo e com Bernard Marx, personagem desta obra de Huxley, eram fundadas). Acabei adquirindo um livro sobre Cinema Europeu; e aproveitei para tomar um café.

Estava (bem) concentrado no capítulo dedicado à Nouvelle Vague quando, inesperadamente, uma mulher de aproximadamente trinta anos pediu para sentar-se na mesma mesa. Era atraente, especialmente pelos cabelos encaracolados à Norah Jones, pela sua pele levemente bronzeada pelo sol e pelo sou corpo frágil, mas bem torneado... contudo, ainda não era tão bonita quanto Maria Luiza (por que cazzo eu sempre comparo qualquer mulher a ela, por mais linda que seja?). Para variar, não consegui "puxar" nenhum assunto e continuei a ler, mas ela dissera que gostava muito do Cinema feito no "Velho mundo"... após uns dez minutos, parecia que nos conhecíamos há anos; e conversávamos empolgadamente sobre os filmes do Almodóvar.

Numa dessas grandes surpresas que a vida nos reserva, ela também era professora de Literatura (em uma escola privada) e também iria àquele congresso em Curitiba... definitivamente seria uma companhia agradabilíssima naqueles dias. Antes que eu tenha mais um acesso de amnésia, o nome dela era Ana Maria.

REMINISCÊNCIAS DO SONO

2009-08-15T13:40:00.000-07:00

Mais um dia... e, mais uma vez, o despertador toca (talvez essa seja a única maneira de ficar irritado ao ouvir “Sexual healing”, de Marvin Gaye – o toque do meu despertador). Tento pensar em ficar mais cinco minutos deitado (se é que consigo raciocinar corretamente nos primeiros instantes após ter acordado)... mas temo que esses “cinco minutos” transformem-se em quinze, vinte, uma hora talvez. Barba (?) feita, banho tomado e vitamina ingerida, lá vou eu para o ponto de ônibus... antes disso, pego o jornal, entregue por algum pobre coitado que acorda antes de mim, enquanto eu ainda tentava dormir (por que alguns “param” suas vidas em prol de outras pessoas? Talvez nunca conseguirei entender isso).

No ponto de ônibus, como sempre, fico sabendo que o ônibus que eu pretendia tomar havia passado, no máximo, uns dois minutos antes... e sempre me resta esperar por volta de dez minutos, para variar (são raríssimas as vezes em que não me atraso... até para me atrasar estou atrasado). Nem preciso dizer que a combinação “rush e atraso” resulta em ônibus lotado. Espero não encontrar nenhum amigo ou qualquer pessoa conhecida (o meu nível de “antissociabilidade” está em patamar assustadoramente grande nos primeiros instantes do dia); logo, tudo o que quero é ler, ouvir o set list do meu mp3, ou dormir, caso algum lugar ficar vago no decorrer da viagem (o que é raro, diga-se de passagem). Às vezes penso nos (supostos) benefícios em ir trabalhar de carro, mas o engarrafamento (uma tradição nacional) e a minha (notória) falta de habilidade ao volante me fazem desistir.

Fim do (meio do) caminho... hora de virar “tatu” (estranho, agora me lembrei de Levy Fidélix, aquele tiozinho do “Aerotrem”, ao falar sobre o metrô). Em virtude de estar na primeira estação da linha (ou por sorte mesmo), os vagões não estão lotados; logo, há conforto (?) o bastante para poder ler o jornal (de cada dia, obviamente). Após chegar à estação Tiradentes (onde sou “espirrado” (!) do vagão), entro em questionamento hamletiano (ao invés do “Ser ou não ser? Eis a questão”, apelo para o “A pé ou de ônibus?”). Como estou (bem) atrasado, tenho de apelar para o coletivo... e lá vem mais tempo de espera até sua chegada. Dentro do ônibus, me sinto como se estivesse passando pela “cidade anônima” do livro (e filme) “Ensaio sobre a cegueira”, por causa de toda aquela sujeira característica do Centro Antigo (e decadente) de Sampa (não foi à toa que parte dessa película foi filmada por lá).

De repente, olho para o reflexo formado no vidro do ônibus, e percebo como as minhas olheiras estão grandes (olheiras são nada mais do que um dos sintomas de cansaço e, principalmente de sono)... nem os óculos ajudam a disfarçá-las. De acordo com o dicionário (“meu pai”), o sono é a “vontade ou precisão de dormir” (por que não mudam para “desespero por não dormir”?). De acordo com a Organização Mundial de Saúde (OMS), o período minimamente recomendável para o sono é de 6 (isso mesmo, SEIS) horas... e muitas vezes, em virtude do ritmo de vida atribulado nos grandes centros urbanos, isso chega a ser um sonho (!) inalcançável. Não obstante, a falta de sono pode causar vários problemas à saúde, como irritabilidade maior, dores de cabeça mais frequentes e ganho de peso.

Não precisa ser nenhum gênio da raça para perceber que o dia será longo... qualquer lugar (uma cadeira, uma parede qualquer e, até mesmo, o hall do elevador) serão potenciais camas; e terei de tomar cuidado para não entrar em overdose de cafeína.

AS INTERMITÊNCIAS DA VIDA

2009-08-09T17:54:00.000-07:00

Era uma sexta-feira. Mesmo tendo acordado ao som de Marvin Gaye (o toque do meu despertador é "Sexaul healing"... e não me venha com comentários maledicentes) e tendo vontade de jogar o celular na parede, além de ter aquela clássica dificuldade para acordar cedo (uma instituição nacional, não é mesmo?), eu sabia que aquele dia seria atípico... por causa de um hemograma. O meu mau-humor ia às alturas por imaginar aquela agulha (que faz marmanjo barbado e parrudo correr, aos prantos, para o colo da mãe) atravessar o meu braço tão grosso quanto um graveto.

Exame feito, biscoito (de leite, um clássico dos laboratórios desse ramo) comido e mocaccino tomado, lá fui eu para o ponto de ônibus... com band-aid no braço e tudo. Por sorte - talvez por tê-lo tomado mais próximo do início do itinerário -, ele estava vazio... e como foi bom cochilar até a estação do metrô (acho que atingi o nirvana - não a banda, cazzo - no meio do caminho).

Eu irei poupá-los dos pormenores sórditos (a quem iria interessar se eu costumo ler jornal no metrô e se a minha mesa estava com alguns documentos com análises pendentes - em virtude de problemas sistêmicos, é bom que se diga -, além de ter esperado por uns cinquenta minutos no elevador?)... Ao pegar o meu celular, vi que havia uma ligação não-atendida (de praxe... só não imaginaria que essa iria mudar o meu dia). Convenhamos, uma ligação de sua própria casa, registrada às 10h40, não é uma das coisas mais comuns no mundo.

Obviamente, como se espera de alguém que é um ser previsível, retornei a ligação. Eis que surge a voz despretensiosa do meu irmão (a minha versão "legal") no outro lado da linha; e, após ter perguntado pela "velha guarda" do clã (igual a pais), o garoto manda a seguinte: "Eles foram ao hospital... Fulano de tal morreu". Fiquei por uns dois segundos estático, com cara de quem vê a ex-namorada com outra pessoa; ou talvez um atropelamento... Tanto que uma amiga minha, que estava relativamente próxima de mim naquele momento, me perguntou se eu estava bem. "Sim, estou". Em virtude da insistência dela (segundo a própria, a minha cara não era das melhores... e olha que, mesmo quando estou bem, a minha cara não ajuda). "Um amigo da família faleceu. Não estou com vontade de sentar no canto da sala e chorar, mas estou meio 'atordoado', reconheço".

O resto do expediente foi estranho... nem modorrento, nem entusiasmente, tampouco estressante... Insosso, talvez. Espero não ter passado apatia a todos os seres que atendi à tarde (além de inexperiência... funcionário novato equivale a dores de cabeça aos chefes. Espero dar analgésicos a eles logo). Como se não bastasse, a van destinada aos colaboradores demorou muito para chegar ao prédio (ninguém "nunKassab" o porquê... será que é por causa da "lei-placebo" dos ônibus fretados?), o metrô estava "bombando" (para variar); e a avenida próxima à minha casa, inacreditavelmente, estava engarrafada ao ponto de uma formiga ficar parada por lá também.

Como diria o poeta (tão sábio quanto um participante de BBB), "Está na Argentina? Grite "É penta!"... decidi dar uma olhada nos 100 e-mails não-lidos (por negligência, preguiça, "vagabundagem") na minha "caixa"... E, depois, iria ao velório.

No meio do caminho (o meu pai estava dirigindo... por isso que hoje não estou falando sobre acidentes de trânsito), estava pensando sobre esse tema (infelizmente, a única certeza que temos na vida...). Pensava nos parentes do falecido (talvez eles estivessem desejando que o tema do livro "As intermitências da morte", de Saramago... um daqueles livros da série "1001 livros para ler antes de morrer" e que, diga-se de passagem, ainda não li. "Por que será que a "Morte" não tirou férias hoje?").

Ao vê-los ali, senti-me (obviamente) desolado, ao ponto de achar que iria chorar também... o momento mais delicado foi ver o filho ao lado do caixão, numa espécie de "diálogo retórico", um momento essencialmente introspectivo. Contudo, a alguns metros dali, havia uma roda composta somente por "barbados", tal qual o "Clube do Bolinha", na qual, para variar, só falava-se sobre futebol e automobilismo (não chegava a ser uma "amolação"... trocadilho infame, reconheço). Em outros momentos os temas foram (paradoxalmente) a vida, ufologia, o cazzo.

O clima e as circunstâncias, por si sós, eram desgastantes; sem contar o cansaço em virtude do horário. Início de madrugada, pedi para sair (simbolicamente falando). Não aguentava mais: as circunstâncias; o horário, talvez (ser "baladeiro" acidental e esporádico dá nisso). Não irei falar sobre os fatos posteriores (não estou aguentando mais abordar esse tema). O que resta, a todos nós, meros mortais, é viver cada momento intensamente (é um clichê, reconheço, mas não custa nada apelar para a teoria do carpe diem). Até a próxima, com assuntos obviamente menos fúnebres.

A MOLA DE BUDAPESTE

2009-08-01T19:34:00.000-07:00

FONTE: Olé! (Espanha)

Começo da tarde ensolarada em Budapeste, capital húngara eternizada por Chico Buarque em seu livro homônimo. Para ser mais preciso, estava acontecendo o qualifying (treino qualificatório) para a décima etapa do Mundial de Fórmula 1. De repente, uma câmera capta a imagem de um carro vermelho "misturado" à barreira protetora de pneus; e, simultaneamente, pode-se ver um ponto mezzo azul, mezzo amarelo, no meio daquilo. Era a Ferrari do brasileiro Felipe Massa, após passar reto pela quarta curva do circuito de Hungaroring.

As imagens da câmera on board no carro do brasileiro mostravam evidências de um suposto erro (crasso), digno de quem só conseguiu a CNH após pagar a taxa (?) facilitadora... mesmo assim, as primeiras nuvens de preocupação começavam a chegar a Hungaroring, de carona com as ambulâncias designadas para o resgate de Massa.

Minutos depois, após as imagens do acidente terem sido exibidas à exaustão, pôde-se ver um "OVNI" indo em direção ao capacete do brasileiro (tratava-se de uma mola solta da Brawn GP do mal-fadado Rubens Barrichello). Foi inevitável não lembrar-se de Helmut Marko, que ficou cego após uma pedra ter atravessado a viseira de seu capacete; tampouco de Cristiano da Matta, que sobreviveu a um acidente ainda mais grave - um cervo atingiu em cheio o seu casco... Também foi impossível evitar as lembranças daquela manhã fatídica de 1º de maio de 1994 não viessem à memória de todos, especialmente dos brasileiros - será possível que essa mola seria representante daquele braço de suspensão que roubara a vida de Senna?

A estreia do espanhol Jaime Alguersuari, piloto mais jovem a pilotar um Fórmula 1, a troca de farpas pública entre Nelsinho Piquet e seu patrão, Flavio Briatore, a confusão na cronometragem e a pole de Fernando Alonso ficaram em segundo plano... Todas as atenções estavam voltadas para o helicóptero com destino ao Hospital Militar de Budapeste.

O circo da Fórmula 1 não vivi tal tensão desde os acidentes de Robert Kubica e de Heikki Kovalainen (2007 e 2008, respectivamente). O clima estava tenso ao ponto de Luca Colajanni, chefe de imprensa da equipe de Maranello, saiu na porrada com repórter que perguntara se Massa corria risco de morte - a cirurgia realizada no local onde ele foi atingido terminou bem sucedida. Barrichello, envolvido pelo destino no acidente, divulgara em sua página no Twitter que, instantes após o acidente, o piloto brasileiro estava consciente e gesticulando; e Dudu, irmão do "cara da Ferrari número 3", declarou que podia ouvir Felipe gritando aos médicos para que não o tocassem, que deixassem-o em paz e que ele estava bem. O fato era que a Ferrari só alinharia o carro de Kimi Räikkönen no domingo - segundo Mark Webber, piloto da Red Bull e vice-líder do campeonato, em vídeo gravado com mensagens de incentivo dos pilotos a Massa, que "uma única Ferrari no grid não faria sentido".

No domingo, ainda sedado - igual a Massa -, o mundo da Fórmula 1 viu o pit do carro número 3 vazio (somente os mecânicos com uma placa com a frase "Forza Felipe! Siamo con te" ("Força Felipe! Estamos contigo", em português)), a volta de Lewis Hamilton ao topo do pódio, a Brawn GP (leia-se Jenson Button) ver a liderança do campeonato ameaçada por Sebastian Vettel e por Webber, além da "suspensão"" por uma corrida imposta à Renault, por causa de uma roda solta no carro de Fernando Alonso.

Niki Lauda, ex-piloto tri-campeão (e que também sobreviveu a um grave acidente a bordo de uma Ferrari) , declarou que um tal de Michael Schumacher deveria substituir o lesionado Massa... mas ninguém imaginava que a aparente declaração abobalhada, digna de um jogador de Futebol, se tornaria realidade - a princípio, por uma corrida. Além disso, após muito blá-blá-blá, os médicos chegaram à conclusão de que Felipe não terá sequelas (físicas, ao menos)... pode ser que os brasileiros voltarão a vê-lo em ação já em 30 de agosto, no GP da Bélgica.

O que o destino irá reservar? Massa não será o mesmo piloto de outrora? Será que sua (até aqui) brilhante carreira será interrompida? Ou o veremos uma figura com um band-aid sobre os supercílio esquerdo no lugar mais alto do pódio na terra de Chico Buarque, Senna e de Calheiros? Só os deuses da velocidade poderão responder a essas perguntas.

ENSAIO SOBRE A MIOPIA

2009-07-18T15:07:00.000-07:00

Final de tarde ensolarada, porém começando a ficar fria (estamos no inverno, lembre-se)... Clima propício para reunir os amigos num pub qualquer, num boliche, quiçá para ir ao cinema... Entretanto, ao melhor estilo Joseph Klimber ("A vida é uma caixinha de surpresas", não é mesmo?), estava indo ao oftalmologista (convenhamos, que palavrinha complicada somente para dar nome ao especialista em "zoios").

Na recepção do consultório, para variar, a espera foi longa (não tão longa assim; mas, ao basear-me em uma das teorias do "tio" Einsten, levou uma eternidade...)... já poderia sentir a sensação um tanto desagradável do colírio dilatador nos meus olhos por antecipação; mesmo assim, eu estava aproveitando para ler (a tendência era de que eu passaria o resto do dia (ou melhor, noite) míope, tendo de pedir ajuda para, simplesmente, andar em linha reta).

Depois de aproximadamente vinte minutos (que pareceram ter durado uns quarenta), finalmente fui chamado para ir ao consultório. Era um local agradável até (pelo menos não lembrava um consultório odontológico)... Ao invés daquele motorzinho "chato" do dentista, o (pseudo) carrasco era o colírio dilatador mesmo - por um instante achei que fosse o "colírio alucinógeno" de José Simão, colunista da Folha de S.Paulo.

Pouco tempo depois (acho que suficiente para ter iniciado o processo de miopia condicionada), fui enviado novamente para a sala da espera (ou tortura?). Como se não bastasse a demora incessante, continuaram as aplicações do "colírio que faz ver duendes e elefantes rosados"; e eu me sentia como se estivesse sendo submetido ao Método Ludovico, tal qual o personagem Alexander de Large em "Laranja Mecânica"... não obstante, pelo fato de ter de olhar para o teto (branco), após terem colocado o colírio (?) em meus olhos, tive a sensação de ter sido vitimado pela "cegueira branca", tal qual os personagens de "Ensaio sobre a cegueira" (livro de Jósé Saramago, adaptado para o cinema por Fernando Meirelles). Por sorte, me lembrei de abaixar a cabeça, e pude ver tudo (embaçado); e, como se não bastasse, a secretária ainda me pediu para eu assinar a via de autorização do convênio (eu somente via mata-borrões; e aposto que a minha letra (ou melhor, hieróglifo) deve ter ficado semelhante a caracteres árabes).

Por algum milagre, no final das contas, o meu grau de astigmatismo estava praticamente estável (ironicamente, estava conformado com a "nova" condição de míope)... e nem sei como consegui chegar em casa. Acho que segui o barulho mesmo.

EST MORT!

2009-06-30T18:58:00.001-07:00

Na última quinta-feira, 25, o mundo da música (pop) perdeu um de seus maiores expoentes, se não o maior: Michael Jackson. Para poupar-lhe de toda a repercussão que o óbito (digno de rei (...)) teve, não irei apelar para o “mais do mesmo”, ao contrário do que ocorreu em toda a (grande) mídia... e, além de alguns fatos inusitados que ocorreram mundo afora, tentarei escrever sobre o “moonwalk” midiático.

Claro que seria imaginável o impacto da morte do astro pop ao redor do mundo, mas alguns fatos são dignos de serem (exaustivamente) comentados, isso é que não falam por si: presidiários tailandeses (isso mesmo, meu caro, presidiários tailandeses) tentaram realizar a dança eternizada no videoclipe de “Thriller”; Hugo Chávez, presidente venezuelano, disse estar triste pelo final (melancólico) do astro, mas reclamou da ampla cobertura do caso no canal de notícias CNN (segundo o próprio, “isso é o Capitalismo”); Mário Moraes, piloto brasileiro na Fórmula Indy, participou da última etapa (se não me engano, em Richmond) com luvas prateadas... e Barrica prometeu que, se subir ao pódio na próxima etapa do mundial de F1, fará o “Moonwalk” no lugar da já patenteada “sambadinha” (será engraçado).

Agora, queria ponderar sobre alguns pontos, digamos, chatos: antes de sua morte, Michael Jackson era considerado pela opinião pública (que é bem diferente de opinião, de fato, da sociedade) como pedófilo, mesmo inocentado pela justiça norte-americana; em virtude de seus gostos excêntricos (que custaram parte considerável de seu patrimônio astronômico), era tido como “louco”, senseless e afins... e, hoje, é tão-somente uma criança crescida, tentando reaver sua infância cerceada. Não obstante, pouco fala-se sobre os direitos comerciais que detinha sobre as músicas dos Beatles, obtidos de maneira, digamos, escusa (até hoje Paul McCartney sente as dores causadas por essa rasteira dada durante alguns passos do “Rei do Pop”). Será somente volatilidade de pontos-de-vista ou formação de juízo (de valor) condicionada à opinião pública? Tirem suas conclusões.

Como diria a poetisa, “cada um sabe a dor e a delícia de ser o que é”... e, seguramente, Michael Jackson as sabia, como poucos. Tanto que chegou a confidenciar a Lisa Marie Presley (ex-esposa do cara e filha do “homem”) que temia morrer da mesma maneira que Elvis (vitimado por um ataque cardíaco). Apesar de seu desejo (ou medo, de acordo com o seu ponto de vista), não houve muita diferença entre ambos os óbitos. Com certeza o mundo ainda verá intensas (e sangrentas) batalhas judiciais pela guarda dos filhos (?) e pelas migalhas que ainda restam (inclusive em Neverland)... triste epílogo para quem teve alguns dos capítulos mais alegres do século XX, intercalados numa história tão inverossímil quanto as contadas por Machado de Assis.

Tentemos não nos ater aos seus erros e deslizes, tampouco aos seus problemas e ao seu complexo de Peter Pan... nos recordemos de Michael Jackson tal qual ele foi (e será), musicalmente falando.

FÉÉÉRIIIAAASSSS!!!!

2009-06-30T18:30:00.000-07:00

Passamos o ano inteiro esperando por datas como o Natal, Réveillon, aniversário... e, claro, pelas férias também. Na infância (e, em pouco mais da metade dos casos, na adolescência), essa fase vem em dose dupla (no verão, quando, normalmente, passamos alguns dias na praia, no sítio, na casa dos tios do norte do Paraná... e no inverno, época em que, substancialmente, ficamos debaixo das cobertas para assistir, pela décima oitava vez, “Karate Kid” na “Sessão da Tarde”); contudo, ao atingirmos a fase adulta (?) de nossas vidas, essa “boiada” torna-se rarefeita... só a temos uma vez ao ano... e isso quando a temos. Daí a mitificação desse mês de “retiro” moral por parte de todo e qualquer ser humano membro do proletariado – de uns meses para cá, os estagiários foram (merecidamente) inclusos no pacote.

Quando percebemos que necessitamos de uma pausa e que estamos aptos a balbuciar “Preciso de férias”? A manifestação de tal necessidade pode ocorrer de diversas maneiras, de acordo com o estágio do “estressômetro” do elemento... ao ser extremamente rude com a pessoa mais legal do mundo, por motivos, digamos, “bobos”; ao chorar em bicas por causa de uma conversa um pouco mais acintosa; ao visualizar uma parede (ou o hall do elevador) tal qual sua cama... Enfim, o corpo, a mente (e a alma, por que não?) gritam “Help me, m*therf*ck*r!” quando atingem o limite tolerável, no que diz respeito a situações desgastantes.

Durante as férias, todos temos o costume de fazer planos, inclusive os (absurdamente) irrealizáveis, como ir até o STF (Plenário e Câmaras dos deputados e senadores também podem perfeitamente entrar no pacote) e atirar ovos podres em seu presidente, quiçá em algum senador que tenha colocado a família inteira em seu gabinete por meio de “atos secretos”; quiçá ir à Disney e quebrar um skate na cabeça do funcionário vestido de Mickey (se bem que no Pateta ou no Tio Patinhas seria um pouco mais engraçado).

Contudo, via de regra, costumamos fazer tudo o que não podemos fazer em nosso (insano) cotidiano... ouvir aquele CD “jogado” no canto do quarto da sua “banda de cabeceira”, ler aquele (s) livro (s) que está (ão) em sua lista de “1001 livros para ler antes de morrer”, assistir aos DVDs empilhados aleatoriamente (desde ao do filme “arrasa-quarteirão” do semestre passado ao último dirigido pelo Gus Van Sant), visitar (ou pentelhar) os amigos de “outrora”, dos (as) quais você teve de se afastar por causa de seu cotidiano (infelizmente ou felizmente, cada um “toma um rumo” na vida), ir a algum pier (ou jardim suspenso), num final de tarde, para escrever ou para ficar ao lado de alguém... além daquela viagem (o rumo pode variar da Costa do Sauípe até a Praia Grande) que você vinha planejando desde o fim das últimas férias.

Enfim, aproveite cada instante de suas férias como se fosse o último segundo na Terra. Carpe Diem!

LOUCURA MODERNA

2009-05-24T09:44:00.000-07:00

Com certeza você já assistiu ao desenho “Os Jetsons”, certo? Pois bem, independentemente de você ter 20 ou 40 anos, você imagina que o futuro será “povoado” por carros voadores, tele transporte, pílulas que, se colocadas em alguma espécie de microondas ultra high tech plus advanced, transformam-se nos mais variados pratos (de pizza a, quem sabe, feijoada), roupas para lá de “viajandonas” desenhadas por algum estilista da NASA... pois bem, será que o futuro já não bateu à porta de nossas casas e, sem termos percebido, já entrou e pegou a cerveja na geladeira (chamada de Rosie)?
Vamos lá. O futuro já chegou (não aquele no qual pseudo-telas em formato touchscreen abrem-se em nossa frente, tampouco o de Aldous Huxley em “Admirável mundo novo”)... e está tomando cerveja no sofá de nossas casas e assistindo ao jogo do Corinthians (numa TV de LCD com home theather e conversor digital, é claro). Em primeiro lugar, quem imaginaria que um pedaço aparentemente insignificante de plástico (reciclado) seria o regente e desregulador de nossa vida financeira? Ou que poderíamos comprar um notebook com tecnologia 3G em algo chamado Internet, por meio do qual poderemos pagá-lo num tal de Internet Banking? Isso tudo sem contar o celular touchscreen com 250 funções... e que brilha no escuro.
Agora pensemos (e reflitamos), todos juntos: quem nunca esqueceu alguma senha qualquer (principalmente as do banco, do VR, do e-mail, do MSN, Orkut, Myspace, Twitter e similares)? Ou, então, fez uma “salada mista” digna de algum feito épico de Mr. Bean com informações importantes (?) de seu cotidiano? Temos de lidar com tantos dados, números, informações atiradas por uma metralhadora “à Rambo” sem critério algum, que chega um certo momento em que torna-se humana (e tecnologicamente) impossível separar o joio do trigo (agora me lembrei de um trecho de alguma música do Capital Inicial: “(...) Inteligência ficou cega de tanta informação (...))”. Não seria nenhum pouco insano digitar insistentemente a senha da “Central do Aluno” de alguma UniEsquina da vida no caixa eletrônico (e provocar alguma fila digna de qualquer pronto-socorro), ou atender o telefone de casa (ou até pior, o celular) da seguinte maneira: “Unidade Jade... Amauri, bom-dia.”... Para sua (falta) de sorte, a pessoa do outro lado da linha trabalha em algum call center e “vai estar tentando” vender-lhe algum produto da Tecnomania.
Outro aspecto clássico de nossos tempos modernos... a troca involuntária de cartões, de acordo com a necessidade e/ou ocasião... Quem nunca pegou, acidentalmente, o cartão de alguma loja de departamento e tentou utilizá-lo no caixa eletrônico 24 horas? Ou, então, tentou inserir o cartão do banco no validador do VR? Citarei algo que aconteceu comigo há algum tempo... O expediente havia se encerrado, e saí apressado do prédio. Tomei um ônibus, fui ao metrô e, somente na faculdade (para ser mais preciso, na catraca), notei que estava com o crachá da empresa preso a um cordãozinho de silicone no pescoço... e, para completar a “sessão bizarrice”, estava passando-o na catraca. Para completar, estava numa espécie de horário de pico da entrada ao campus.
Por essas e outras precisamos abrir os olhos para que não vivamos numa espécie de “ditadura da tecnologia”... isso se é que já não a estamos vivendo.

COTIDIANO PASSAGEIRO

2009-05-11T15:10:00.000-07:00

Não é segredo para ninguém que o expediente começa antes mesmo de bater o cartão (ou de passar o crachá no leitor magnético da catraca), mais precisamente, no trajeto de nossas casas até o escritório (borracharia, açougue, loja, “boca”...); contudo, ele se inicia muito mais perto de nossos “cafofos” do que nós mesmos imaginamos: no ponto de ônibus. É por lá onde, na maioria das vezes, o andamento de nossos dias será definido... o hiato de 10 minutos (que poderiam ser usados como “prorrogação” de nosso “coma” de algumas horas) entre um ônibus e outro pode definir o adiantamento (?) de uns 5 minutos em relação ao início do expediente ou, quiçá, um atraso homérico – e, consequentemente, à justificativa plausível, à desculpa esfarrapada ou ao exercício machadiano de elaborar uma “obra literária” ao chefe (será que vai colar? Nem o “Impostor” responderia resolutamente).

Pois bem, a “lata de sardinha” pode ter mais utilidades do que nos levar à linha de chegada (ou à metade do caminho, de acordo com a distância de seu esconderijo)... local de leitura (às vezes é bom saber que você não é o único “leitor de ônibus” na face da Terra), de interação interpessoal (é incrível que você sempre encontra os “sumidos” da vida, a vizinha arrogante ou os amigos dos tempos de escola no coletivo) ou, até mesmo, de análise social [é um trabalho digno de Freud ou de pseudo-filósofos, tal qual uma certa apresentadora “superpop”, entender por que um gênio da raça sempre finge dormir ao ver uma gestante ou um idoso ao entrar no ônibus – detalhe: o elemento estava (in)devidamente sentado no assento “especial”... ou, então, alguém já se perguntou sobre a “graça” de empurrar, dar bolsadas/mochiladas e pisar nos pés de outrem, pelo simples prazer de de “marcar território”?]... enfim, o ônibus é o local menos recomendado para quem quer “desligar-se” do mundo (e o mesmo vale para o metrô e trem).

Outra pergunta: por que vizinhos saem (sozinhos) em seus respectivos carros, trabalham em locais próximos - isso quando não trabalham, por algum (des)capricho do destino, na mesma empesa -, e ficam presos no trânsito, colaborando para a manutenção da (má) fama das marginais, para queda da (contraditoriamente tão almejada) qualidade de vida e, por mais quixoteana que a teoria a seguir pareça, para a intensificação do efeito estufa (o nosso “moinho de vento” atual)? Motivos não faltam: para mostrar ao mundo (e aos assaltantes) a ximbica nova, a ser paga em algumas centenas de prestações; quiçá, para sentir a brisa do ar condicionado na cara (a estufa em seu formato mais simples, básico)... ou seria pelo direito sagrado e inalienável de ouvir “crássicos” do naipe de Calypso ou 50 Cent? Você tem mais alguma teoria? A humanidade procura por mais algum álibi para justificar o auto-arremesso aos tubarões (motorizados).

Além disso, é humanamente impossível não olhar para a “Babel” formada no busão: o executivo no dia do rodízio de sua ximbica e que tem aversão ao “povo” (então, por que cazzo ele está ali?), o estagiário, o mecânico, a vendedora, a secretária, a diarista, o desocupado (ou seria retardado?), o universitário... enfim, somente o botequim nos happy hours da vida consegue ser o local mais democrático. Infelizmente, por mais insano que pareça, ainda há cenas (ora veladas, ora veementes) de preconceito, normalmente de caráter social e/ou racial... os “pequenos” crimes cotidianos que corrompem (e envergonham) a sociedade.

Enfim, para que o trânsito (ou melhor, nossas vidas) possa fluir bem, basta que usemos o bom senso... e por que não, passemos a ser solidários, “caronisticamente” falando?

VIRADA BALEIRA

2009-05-11T15:00:00.000-07:00

Domingo de manhã... ou melhor, instantes antecessores do estágio “a pino” do sol. Um mar de gente instalava-se na Avenida São João, a alguns metros do trecho eternizado por Caetano... hippongas, descolados, gurias com óculos de acetato, fãs do Matanza instalados meio que por acidente por ali, ricos, pobres, jovens, pessoas de meia-idade... boa parte das pessoas “jogadas” por ali poderia ser perfeitamente o público de algum show do Los Hermanos, da Mariana Aydar, do Nando Reis ou, quiçá, de algum revival de Woodstock organizado na América Latina... mas era, na verdade, a galera que estava esperando ansiosamente pelo show do Zeca Baleiro, previsto para o meio-dia daquele domingo ensolarado.

Eu e amigos da havíamos chegado naquelas bandas por volta das 10h (meio frustrado, pois havia acabado de perder ao concerto do Cordel do Fogo Encantado... queria ter visto, ao menos, Lirinha – vocal da banda – perguntar ao “pai” se poderia ensinar-lhe a ser palhaço e, depois, ouvir “Palhaço do circo sem futuro”). Por algum milagre, havia encontrado amigos de Guarulhos naquele pedaço de chão (na hora, eu estava incrédulo, tal qual um adolescente ao deparar-se com o ídolo)... se bobear, há pessoas de Guarulhos até na Sibéria, tomando vodca e pescando em lagos congelados...

Após um “hiato”, todos puderam receber uma amostra grátis do show: a passagem de som – que já valeu o ingresso (gratuito, diga-se de passagem)... Mais um estágio da preliminar: a apresentação de um grupo performático-musical africano (a percussão estava perfeita). Como nem tudo se resume a céus “embrigadeirados”, havia alguns reveses naquilo tudo: o espaço (eu estava numa área equivalente a uns 20 centímetros quadrados - menor do que um simples piso... e só de pensar que pagaria uma grana considerável pelo aluguel desse “baita” espaço em Time Square fico com engulhos) e mudanças repentinas de lugar (mas por que cazzo uma pessoa decide passar de um lugar ao outro, mesmo sabendo que não há espaço para fazê-lo? E, de quebra, por que empurra a todos?) Como se não bastasse, graças a alguns (ou a vários) “iluminados”, a região inteira estava tal qual um lixão a céu aberto, quiçá um grande fosso... mas o show compensaria aquilo tudo.

Enquanto Zeca não pisava no palco, decidi dar uma olhada ao redor: havia um bandeirão do Corinthians (sobre o qual Zeca falaria depois ser objeto de provocação a ele, ao fazer alusão sobre o Santos, seu clube “de coração”, e ao desfecho do campeonato paulista, entre os times do “manto sagrado” de Parque São Jorge e da Baixada Santista); uma primata de pelúcia colocado na sacada de algum apê daquela “quebrada” (a chamemos de Monga) por duas mulheres... havia algumas pessoas nas janelas dos prédios ao redor do palco.

Zeca Baleiro deu início ao “quebra canela”... primeiro, todos foram (mentalmente) capitaneados por ele a Babylon, mas sem caviar, tampouco Möet-Chandon... e pessoas com almas que não tinham cor (negrões, loirinhas, brancos, amarelos; enfim, a Fiel Torcida...) cantavam em uníssono, tal qual a galera em algum show do Los Hermanos durante a execução de “Todo carnaval tem seu fim”. Dava para ouvir em Angola, Aracajú, quiçá no Alabama. Eu, particularmente, estava “mais bobo do que banda de rock”, quiçá do que um “palhaço do Circo Vostok” (e, de quebra, com uma gripe que mais parecia o estágio inicial do Influenza A).

Outros destaques: a homenagem ao Wando (que havia tocado algumas horas antes), ao cantar(mos) “Você é luz, raio, estrela e luar...” (aposto que calcinhas foram arremessadas na cara dele...) e o “Momento 'Chute ao set list'”, ao cantar (pasmem!) “Vai, Lacraia”... por algum milagre, não havia no meio da multidão nenhuma placa cínica da série “Eu já sabia!”.

E agora, meus caros, segurem-se em suas cadeiras porque agora vem o maior clichê de show bizz brasileiro (desde o videokê do churrasco na laje até o show do João Gilberto: o “Toca Raul!!!)... e a “parada” é tão veemente que virou tema de música do (adivinhem!) Baleiro... todos nós gritávamos sincronizadamente “Toca Raul!”, tal qual a Gaviões ao cantar “Louco por ti, Corinthians!”. A galera (inclusive “Monga, a gorila de pelúcia” - agora com a camiseta do Corinthians) pirou com o “Heavy metal do Senhor”... só faltou-lhe hastear a bandeira.

Resumo (tosco) da ópera: os insights de Zeca Baleiro, definitivamente, são do approach!!

REPETIÇÃO (DES) NECESSÁRIA

2009-04-19T08:44:00.000-07:00

Quem nunca ouviu pessoas dizerem ao sete ventos frases como "hemorragia para cima", "subir para cima", "entrar para dentro", "defunto falecido" / "morte morrida", "anexar junto" ou, até mesmo, "político corrupto"? Pois bem, deixe-me apresentá-los a vocês... "Meus amigos e minhas amigas", é com imenso (des)prazer que lhes apresento os (nada) ilustres PLEONASMOS. Mas que cazzo são esses tais pleo... o que mesmo?

Os pleonasmos são repetições desnecessárias de determinados termos, cometidos graças ao objetivo de enfatizar a ideia principal do que é dito... enfim, são vícios de linguagem. E, por mais constrangedor que pareça, todos nós já o fizemos, mesmo que na quimera da primeira fase de nossa (velha) infância.

Pelo menos um de nós, nem que tenha sido por somente uma centena de vezes, já pôde ver (e ouvir) a mãe de algum amigo, ao chamá-lo de volta para casa após a partida de futebol na rua, dizer "Amauri Alfredo, entre para dentro!!". Pois bem, há como "entrar para fora"? Ou, quiçá, "entrar para outra dimensão"?. Talvez um simples "Entre, palerma!" já resolveria tudo.

Quem nunca ouviu no ônibus, ao menos uma vez a cada cinco minutos, alguém soltar pérolas como "O engarrafamento não vai 'estar deixando' o busão subir para cima". Companheiros e companheiras, ponderemos... Hemorragia deriva da palavra hemo (peço desculpas pelo "Momento Pasquale"), que significa sangue; logo, hemorragia tem de ser de sangue... não me recordo de ter ouvido falar sobre uma "hemorragia de urina", por exemplo. Já no que diz respeito a subir para cima, me recuso a comentar sobre. Por essas e outras que apelo para o mp3 do meu celular... e não me venha com a manjada história de que "é melhor ouvir isso do que ser surdo".

Um dia, ao passar em frente a um boteco onde tocava um pagodão "mela-cueca" (outro pleonasmo, pois todo pagode é "mela-cueca"... e pagode não é Samba), decidi prestar atenção na letra, talvez por algum impulso esquizofrênico. Enfim, apesar de ter perdido meu precioso (?) tempo, pude garantir algumas risadas, especialmente ao ouvir o trecho "(...) vou me refazer de novo (...)". Agora, pensemos com nossos botões (aqueles de futebol de botão também servem): peço desculpas pelo "Momento Pasquale II", mas é inevitável... o prefixo "re" remete à ideia de repetição, logo, o "de novo", nesse caso, foi redundante e desnecesário. Podemos entender que o "mano" dessa música é um cara em "metamorfose ambulante", é um camaleão (e vai ter de comer muito "arroz e feijão" para pensar em ser como David Bowie, o "Camaleão" do mundo da música); ou então é uma pessoa sem personalidade definida (estaria ele sujeito a mudar para o "lado rosa da força"? Que coisa... ).

Há pleonasmos também no mundo da bola. Ir ao estádio e não gritar "Juiz ladrão" é um baita lugar-comum, e também é como ir a Paris e não visitar a Torre Eiffel ou, quiçá, ir à Bolívia e levar seis "punhaladas no peito" (se você for argentino, é claro)... Se o árbitro cometer uma falha homérica, daquelas de terem de algemá-lo e levá-lo de camburão ao DP mais próximo do estádio , chamar o elemento de "juiz ladrão" é pleonasmo, pois o cidadão (juiz) é um ladrão por excelência... especialmente se o "crime" for cometido contra o seu time, ou se você se chamar Emerson Leão, quiçá Vanderlei Luxemburgo.

Há também frases que, de tão corriqueiras, são tão redundantes e chegam a ser (por que não?) pleonasmos... Um dia, ao parar em frente à banca de jornal, fui dar uma olhada no tablóide esportivo e me deparei com a seguinte manchete: "Edmundo perde pênalti e Palmeiras é eliminado". Bueno, não é segredo para ninguém que o "Animal" não costuma ter aproveitamento satisfatório em penalidades; ou seja, ele sempre as erra, tal qual Roberto Baggio em 1994. Então, meus caros, dizer que o "Edmundo perdeu um pênalti" é um pleonasmo também... e a gratidão do meu time ao Edmundo se deve em proporções, digamos, mundiais.

E agora chegou o momento "cereja no bolo (de 'cagadas')"... com vocês, o supra-sumo dos pleonasmos: a política. Infelizmente, graças a "heranças" deixadas por administradores da época do Brasil-colônia e por coronéis da era "café-com-leite" de nossa História (de "absurdos gloriosos") aos militares e aos parlamentares de nossos tempos, o ato de "apossar-se" de verbas públicas como se fosse propriedade particular (para pagar a empregada ou, até mesmo, ir a "Bradescos" da vida com o objetivo de fechar "acordos comerciais") está visceralmente arraigado à nossa política; logo, a corrupção rola solta. Com isso, galera, dizer que políticos são corruptos é um pleonasmo, pois a condição preexistente para seguir a carreira parlamentar é apelar para o "jeitinho brasileiro". Até atrevo-me a dizer que o nível de periculosidade de nossa ilustre (?) capital é o mesmo de Presidente Bernardes... e dói pensar que a (atividade) política é reflexo da sociedade em que vivemos, mas essa é outra história.

Enfim, basta tomarmos cuidado para não entrarmos para o famigerado grupo dos "peonasnos".

VERGONHA HABILITADA

2009-04-04T11:20:00.000-07:00

FONTE: Blog do Capelli

Um dos signos de crescimento (ou melhor, amadurecimento; quiçá prova cabal de que alguém virou adulto) é obter a Carteira Nacional de Habilitação, vulga "CNH" ou "carta", para os mais chegados.

Pois é, hermanos, eu já a obtive, mas de maneira um tanto condenável, questionável, vergonhosa etc... as circunstâncias foram, se não cômicas, trágicas (não necessariamente nessa ordem), talvez com ambos os matizes.

Façamos uma viagem no tempo. Tudo começou em dezembro de 2007. Depois de ter ouvido inúmeras vezes dos meus pais "Júnior, não está na hora de 'tirar a carta'?" e de ter juntado uma "moeda" para fazê-lo, tomei coragem e fui à luta. De cara, a possibilidade de abandonar a vida de pedestre, de "sardinha" de ônibus e de metrô e, até mesmo, de loser me tentaram (afinal de contas, somente vencedores têm um carro, correto?) ... todavia, não queria contribuir para a manutenção de engarrafamentos faraônicos, além de fazer a minha pequena parte para a Camada de Ozônio continuar sendo metralhada.

Pois bem, o primeiro obstáculo foi o teste psicotécnico, vulgo "teste do sorvete na testa para adultos". Por mais bizarro que pareça, temia ser reprovado nessa fase, por motivos "neuro-insanos"... consegui passar com um pé nas costas, por alguma "cagada" do destino e, consequentemente, estava habilitado para encarar o CFC.

As aulas do CFC foram tranquilas, sem sustos, vertigens, vômitos etc (não assisti ao "crássico" vídeo de acidentes de trânsito ao melhor estilo "Jogos mortais")... vale citar as "amizades de infância" estabelecidas nessa fase... por algum motivo que nem Freud explicaria, elas ficaram nas carteiras da sala de aula da "escolinha de futuros barbeiros".

Agora, meus caros, apertem os cintos e rezem para São Cristóvao (patrono dos motoristas, barbeiros e braços-duros em geral) porque assumi a direção do carro: nas aulas de direção percebi que o gene dos "mestres do volante" estava em falta no meu DNA. Depois de dar muito tranco (e quase fundir o motor do carro), estava no estágio minimamente aceitável para dizer "Consigo dirigir em primeira". A prova de fogo estava chegando e, com ela, minhas unhas e minha calma iam embora - de metrô.

Chegou o grande dia (uma quinta-feira): a avaliação da baliza, da ladeira, da "fina" tirada de outro carro... enfim, a prova. Tal qual um vestibulando no dia da FUVEST, lá estava eu esperando a minha vez para assumir a direção. Banco e retrovisores ajustados, motor ligado e a 1ª marcha acionada. Não tinha mais como fugir e pedir asilo moral para d. Maria, também conhecida como "Mãe". A prova estava indo bem. Apesar de ter sido jogado aos tubarões - ou melhor, no trânsito -, estava me saindo bem... até chegar na temida "ladeira do motor apagado". Nem precisarei entrar em detalhes sobre o ocorrido. Por algum impulso de "perfeccionismo doentio", entrei momentaneamente em parafusos e me esqueci da "taxa" paga anteriormente. Ah!, a taxa... não queria pagá-la mas, por falta de capacidade de condução, tive de fazê-lo.

Eu até me atrevo a dividir a avaliação nos momentos "AL" (antes da Ladeira) e "DL" (depois da Ladeira). Não conseguia fazer nada direito, inconformado por ter deixado o carro "apagar" pouco antes. Tal qual Ukyo Katayama, estava me saindo um legítimo barbeiro e, após ter feito uma conversão de maneira um tanto insegura, ouvi do examinador "Pare o carro. Você não vai sequer fazer a baliza, por ter sido REPROVADO".

Aquelas palavras atravessaram o meu cérebro como uma bala de AR-15... não conseguia pensar, tampouco argumentar. Após conter o choro quase inevitável, a ressaca moral estava braba... nem um Engov "supersize" salvaria a pátria. Depois de algum tempo, com a cabeça devidamente (re)colocada no lugar, entrei em contato com a Auto Escola. Aleguei que, mesmo se eu tivesse atropelado um vira-lata, uma "velhinha" de bengala ou ter feito "strike" com a galera do futebol da rua, era para eu ter sido aprovado - pelo simples fato de ter pagado a "taxa dos incapazes".

Incrivelmente, alguns dias depois, o insólito aconteceu: recebi uma ligação da Auto Escola na qual fui avisado de que havia sido aprovado... Só me restava cantar "I can't believe the news today...".

O mundo realmente dá voltas (sem carro): de barbeiro incorrigível a motorista legalizado. Seguramente, Quevedo diria que "isso non ecziste!". Atualmente, continuo sendo um pedestre loser... coincidência (ou não), os postes da minha "quebrada" nunca mais foram os mesmos.

Vou guardar o carro na garagem. Da próxima vez, alguuém quer ir de carona comigo?

DE VOLTA À VIDA (DIGITAL)

2009-04-04T10:58:00.000-07:00

Após um longo inverno (ou melhor, verão com ingredientes escaldantes precedido pelo outono ainda descaracterizado), estou de volta ao meu "espaço" digital... para desespero, revolta e tristeza de muitos.

De lá para cá, muita água (não somente a de março) rolou: o carnaval, é claro, fez todo mundo esquecer da vida (e, o que já é um lugar-comum, o ano só começou após o período de esbórnia); alguns executivos da AIG levaram uma "bolada" de respeito, com a qual muita gente seria salva em Darfur; o "ferro-velho" da Honda tornou-se uma equipe (aparentemente) vencedora (e Sir Hamilton, Pinóquio); a "Seleção" anda não muito bem das pernas (de pau dos "digníssimos" atletas), mas está em boas mãos de Júlio César; nossos "hermanos" tomaram um chocolate adoçado com coca na "Evolândia"... além de terem rolado os shows do Radiohead e do Los Hermanos, talvez os maiores eventos do ano até aqui.

Então, galera, voltei... não sei se para ficar. Para a alegria geral da nação, não estou com muito tempo livre, por causa de alguns projetos paralelos (não falerei quais porque aqui não é um "Companheiro diário", catzo!).

Não obstante (essas expressões "cultas" são um porre, mas legais de usar), tentarei postar algumas besteiras que não mudarão a vida de ninguém por aqui, com periodicidade tão intensa quanto a declarações sensatas feitas por big brothers.

Hasta la vista, babe!

25 DE JANEIRO - UMA ODISSÉIA SOBRE TRILHOS (PARTE II)

2009-01-27T14:07:00.000-08:00

Fim da viagem (sobre trilhos). Estação "Interlagos". Após sair de lá, meio que por ato condicionado, me lembro de Drummond: "E agora, José?". Como eu iria fazer para chegar ao SESC? Como que por osmose, decidi ir sem rumo, seguindo o barulho... mas não poderia dar certo. Como todo forasteiro, decidi perguntar à primeira pessoa que visse pela frente (após ter falado com o bilheteiro da estação, com o guarda, com a tiazinha sentada na calçada e até mesmo com o poste - e não estava bêbado)... tive de andar um bom trecho até o ponto de ônibus (eu havia me perguntado pela vigésima oitava vez: "Onde fui parar?").

Após um tempinho no ponto de ônibus (dadas as circunstâncias, aquilo pareceu uma eternidade), o ônibus (ou "coração de mãe"?) chegou... Entrou a Fiel Torcida nele. Finalmente, o SESC. Por sorte, ainda havia ingressos para o show do ex-titã (vou fazer um mea-culpa por ter me esquecido disto: eram 17h10... para um concerto que começaria às 16h, somente UMA HORA E DEZ MINUTOS não foi muito tempo de atraso).

Para encurtar mais um pouco a história: ao chegar na região do palco, decidi ligar para os meus amigos... não precisaria ser nenhum Capitão Nascimento para deduzir que eles não ouviriam nada (quem iria colocar isso na cachola dum mano desesperado?! Nem Charles Xavier conseguiria tal feito). Como dois e dois são quatro, havia uma amostra da população chinesa ali. Procurar por eles seria como brincar de "Onde está Wally", versão Itu. Tentei desencanar e curtir o (resto do) show.

A tentativa não deu muito certo. Quando eu menos esperava, lá estava tentando fazer a "varredura", meio que por ato condicionado (um ato de idiotice incondicional, diga-se de passagem). Nota: o público parecia uma miscelânea: havia uma galera dentro do típico perfil USP (estilo hipponga, vibe despretensiosa, que curte um papo cabeça - e de mandar outras coisas para a cabeça também); outros, que não queriam passar o feriado em casa... além da galera das piscinas dali.

Enquanto rolava a sessão "sucessos da rádio" no show, eu me perguntava se havia mais pessoas na mesma situação que eu... era humanamente impossível haver mais um "mané" do meu calibre naquelas bandas. De repente, surge uma luz no fim do túnel... ou melhor: uma ligação no celular. Ao melhor estilo Joseph Klimber, a chamada parou no terceiro toque, suponho. Tentei retornar, óbvio, mas não era ninguém que eu conhecesse. Só consegui ouvir "Não estou ouvindo nada" (por que será?) e "Quem está falando?". Desencanei e desliguei a ligação... apost0 que maldisseram umas cinco gerações da minha família naquele instante.

"Luz dos olhos brilham ao te ver...". O que me restava era viajar no show... está na Argentina, grite "É penta!"... não havia muito a fazer. "Luz dos olhos", por sinal, é a minha música favorita do Nando Reis. Pouco tempo (umas duas músicas) depois, o show já era... debandada geral. Reação óbvia: procurar por algum ponto de intersecção para tentar vê-los. Enquanto isso, fui fazer uma ligação para desculpar-me pelo "trote"... desculpas aceitas, pensei em puxar papo, mas não tinha créditos - e nem "cabeça" - para fazê-lo.

Como num passe de mágica, o contato com meus amigos foi restabelecido. Após (conseguir a façanha de) encontrá-los, ouço a seguinte brincadeira: "Amauri, por isso que você não nos encontrou... você está sem os óculos.". Consta também que a galera estava, praticamente, nas primeiras filas... y yo, obviamente, no fundão... quase passando mal e, por pouco, não entrando na brisa por osmose.

Epílogo: vale citar que, na volta, por causa da chuva, o Rio Pinheiros mandou uma lembrança odorífica de sua existência... e esta história irá sair em definitivo dos trilhos.

25 DE JANEIRO - UMA ODISSÉIA SOBRE TRILHOS (PARTE I)

2009-01-26T16:39:00.000-08:00

Começo de tarde de domingo. Domingo de feriado, diga-se de passagem. Tento combinar com os meus amigos para fazer algo - algo meio cult, de preferência... ou o que aparecesse. Repentinamente, ao falar com uma amiga minha, sou "chamado" para ir ao show do Nando Reis. Nada demais, se não fosse o local: Interlagos. Para quem mora em Guarulhos e não tem carro (ou seja, pedestre full-time e 'tatu' confesso), é como tentar percorrer o trajeto da Muralha da China na íntegra. Mesmo assim, acho o som do cara muito bom... e isso pesou em minha decisão. Topei, apesar de ter titubeado por uns dois segundos. Detalhe: o concerto começaria às 16h.

Aparentemente, uma tarefa fácil até, levando-se em conta que encontraria meus amigos no local. Doce ilusão (agora me lembrei de uma música 'homônima' a esta expressão, da banda indie Banzé!)... mas, contudo, todavia (vou parar por aqui...), tudo saiu exatamente como eu não havia planejado... lhes pouparei dos fatos um tanto pitorescos que me levaram a "desplanejar" tudo... fato: 14h30 no ponto de ônibus, para pegar a primeira "sardinha" com rumo a qualquer metrô. Eu tinha praticamente uma hora e meia para "operar o 'milagre de Interlagos'"... nem precisaria ser alguém com o cérebro de Stephen Hawking ou de Glauber Rocha para deduzir que essa era uma tarefa impossível.

Encurtando um pouco a história: cheguei à Penha por volta das 15h20; e na Barra Funda, para tomar o trem às 15h55...

Durante o trajeto, algumas coisas me chamaram a atenção: o comércio (para refrescar a viagem, vai um refri ou uma cerva quente?... ou um amendoim?)... e, infelizmente, uma mulher "descendo a raquete" na sua filha, de dois anos... não sou pedagogo e nem tenho maturidade para ser pai, mas há limites... e isso tudo foi até Presidente Altino, onde eu teria de fazer a baldeação para tomar outro trem... até Interlagos (ufa!).

Depois de algum tempo de espera, lá estava no "trem espanhol". Seria a deixa perfeita para ler o jornal... como se não bastasse o fato de quase todas as notícias serem sobre Obama, crise econômica, anivarsário de São Paulo e o peso do Ronaldo, a trilha sonora estava "supimpa": havia uma galera ouvindo uma espécie de Calypso cover. Ainda tentei ler algumas crônicas de um escritor italiano sobre a construção de Brasília, mas não rolou (não pelo texto, que era ótimo, mas pela vibe do local). Decidi observar o horizonte: de um lado, a suntuosidade dos edifícios da região da Berrini; do outro, a Marginal Pinheiros.

Algumas estações adiante, a Marginal Pinheiros continuava sendo a companhia insólita e improvável de muitos passageiros daquele trem (inclusive a minha, confesso). Continuam as incongruências: os prédios de Pinheiros e o rio que deu nome à via marginal continual a formar um "ying yang" assimbiótico... além disso, o Shopping Cidade Jardim, a Meca do mundinho blasée "crasse A" - e os prédios anexos da high (?) society - em parceria improvável com casas de alvenaria de baixa renda, davam tapas na cara da galera que fechava os olhos a tantas disparidades sociais... e isso tudo em São Paulo, outrora a terra das oportunidades.

Adeus, Marginal Pinheiros. Antes disso, ao olhar para lá (cada um tem o Rio Negro que merece), comecei a ponderar que anos de "desenvolvimento" desenfreado levaram a tudo aquilo... nem a tal ponte estaiada tem moral para "limpar a barra" dali. Ao prosseguir viagem, tive a sensação de ter passado por um arco que me conduziu a outra realidade, completamente oposta à da Berrini, Vila Olímpia etc... mundo periférico, aí vou eu. Como destaque, cito um trecho do Autódromo de Interlagos, visível do trem... acho que era a Curva da Junção (por que não mudar seu nome para "Curva Timo Glock"?).

16h50. Fim da linha... e a história, apesar de ter saído dos trilhos, continuará daqui... aguardem.

OS DENTES DA CULTURA

2009-01-18T10:48:00.000-08:00

Há uma regra social implícita, mas divulgada incessantemente por quase todas as pessoas que conhecemos (a começar pelas nossas mães, é claro), que consiste, resumidamente, no "cuide bem para não perder"... e esse "cuidado" se extende aos dentes.

Pois bem, na última semana tive de ir ao front: ou melhor, ao consultório do dentista. Após um longo inverno, lá estava eu, para fazer o check-up e, pelo menos era o que eu temia, ouvir aquele barulho clássico do motorzinho... por causa desse aparelho, aparentemente inofensivo, faz com que muito "pai de família" chame (literalmente) pela mãe, não dormi por, pelo menos, umas duas noites; contudo, não poderia voltar atrás.

Após algum tempo, fui dar uma olhada nas revistas para leitura dos pacientes em espera... "Caras" [por que em pelo menos 90% dos consultórios há, ao menos, um exemplar desta revista? E em que o conteúdo (?) dela irá mudar a minha vida? Acho que só há mais exemplares dela em salões de cabeleireiros...], "Veja" [essa é insuperável... suas reportagens (?) são tão tendenciosas, mas tão tendenciosas, que os militares de outrosa se sentiriam orgulhosos dela]... desde que me entendo por gente, há sempre dessas revistas em consultórios, além de seus genéricos, similares etc. Algumas coisas nunca mudam.

Outra coisa "crássica" de consultório odontológico: emissoras de rádio voltadas ao flash back anos 70, 80 e 90 (essas emissoras, por sinal, são chamadas por alguns de "rádios de consultório odontológico"... por que será? E eu ainda achava que a trilha sonora perfeita para a extração do pré-molar direito fosse "Perdendo dentes", do Pato Fu...).

Convenhamos, é 1 milhão de vezes nelhor ouvir New Order, The Cure, Sade (é preferível ouvi-la em outro lugar e em ocasião completamente diferente, se é que você me entende), Djavan, Chico Buarque (até em fila de banco qualquer música do Chico vai bem), Elton John, Marvin Gaye e toda a galera da Motown do que aquele barulho irritante e agoniante do "motorzinho", além de fugir do "gosto médio" imposto pelas rádios para adolescentes. Não contarei o tratamento pelo qual passei pois este pseudo-blog não é adepto da cultura do "Camarada diário".

Falando em Elton John, ontem rolou o show do cantor britânico... não o acompanhei com veemência, mas achei os trechos do espetáculo que vi animados até... esperava um pouco mais, confesso. Os comentários sobre o concerto são animadores: o show foi ótimo, animado pacas... Até James Blunt, intépretete da nova geração e autor de músicas-chiclete do naipe de "You are beautiful" e de temas de novelas das 8 (o que dá no mesmo), mandou bem em seu show.

2009: UMA ODISSÉIA NA TERRA

2008-12-31T13:29:00.000-08:00

Depois do período de abandono ao meu pseudo-blog (como foi difícil para remover as teias de aranha daqui), estou de volta (adeus preguiça... como se isso fosse mudar a vida de alguém). Contudo, todavia, entretanto (ou qualquer advérbio do gosto do freguês), lá vamos nós para mais um ano, como diria Guilherme Arantes, da mais louca alegria que se possa imaginar... assim espero (amos).

Em primeiro lugar, tentarei falar sobre algo que, seguramente, ninguém gostaria que acontecesse, mas a tendência é de que torne-se algo mais intenso: a "treta" interminável entre israelenses e palestinos. Não dá para apontar com dedos (de urologista) os culpados pelo derramamento de sangue por motivos absurdamente gloriosos: a ocupação (!) da Faixa de Gaza, o Rio de Janeiro (sem desmerecer ao estado, "pelamordeDeus"!) do Oriente Médio... se bem que os "presuntos" dominam aquelas bandas.

Espero não ser taxado, acusado, torturado ou preso pela CIA (Caçadores de Inconvenientes aos Americanos) por anti-semitismo, até porque todos nós, independentemente de etnia, crença religiosa, condição social etc etc c tal, temos (?) os mesmos direitos e deveres, mas os palestinos não são estes monstros que estouram até pensamento que a opinião pública (=estadunidense) nos faz engolir goela abaixo; tampouco os israelenses são as "vítimas" que aparentam ser. Há mentes brilhantes e, simultaneamente, espíritos-de-porcos notórios dos dois lados, e as coisas não são exatamente como aparentam ser... basta ver tudo isso por outro ângulo. Para encerrar, me lembrei de uma citação dada pelo mestre do teatro Augusto Boal (quem quiser saber mais sobre o cara, pergunte ao Sr. Google) um dia desses, no Canal Brasil, sobre o caso dos "sapatos voadores" no Iraque: um ato violento não é justificável, mas será que a vítima deste ato não foi violenta com o agressor em outro momento?

Outra novidade para o "ano novo": as mudanças outorgadas no idioma do Manoel (ora pois!). Não me lembro de todas as regras (não sou intelectual para decorá-las... se bem que eu terei de fazê-lo), mas a que mais me chamou a atenção foi a extinção do trema... já não mais haverá quem tema pelo trema (esse trocadilho foi sofrível, confesso). Pelo menos teremos dois anos para nos adaptarmos... e qual a razão disso tudo? Tentativa de unificar o idioma em todos os países nos quais o português é o idioma oficial (as piadas do Manoel estão com os dias contados... snif).

Além disso, há os clichês de todo início de ano: dietas que são abandonadas no dia 2 (de janeiro), promessas que serão esquecidas após o carnaval, balanço de metas (na maioria das vezes, inalcançáveis), que será revisado na última semana de dezembro, isso se o for realmente... além do arsenal de superstições típico desta época (quem não tiver nenhuma suprestição que atire a primeira pedra).

E expectativas? Independetemente de serem tangíveis ou viajandonas, quais serão para este ano? Algumas são de anseio comum, como o "aperto de mãos" irrevogável entre israelenses e palestinos (ou seja, respeito mútuo... principalmente por parte dos "manos" de Israel), a adesão dos Estados Unidos ao Protocolo de Kyoto (tomara que Obama o faça) e o abandono por parte de grileiros, posseiros e FDPs em geral ao ideal insano da cultura de gado amazônico, a classificação do Brasil à Copa da terra de Mandela... além de os prefeitos e vereadores executem suas respectivas gestões como eles TÊM de fazer, visando ao bem-estar da população e de maneira ética...

Enfim, dejeso um ano freudástico a todos os leitores (como se houvesse algum), no qual o bom-senso e a paz predominem... e lá vamos nós para mais uma odisséia: o ano de 2009. Hasta luego!

PICHANDO CALOS

2008-12-21T06:43:00.000-08:00

Às vezes, para um (pseudo) escritor ou metido a comentarista (no meu caso, um cara metido a intelectual que "grita no meio do deserto"), encontrar inspiração para escrever sobre qualquer assunto é difícil, difícil ao ponto de tornar-se , digamos, algo doloroso. Na última semana, passei por experiência semelhante: dentro de um vagão de metrô (lotado, para variar), levei um pisadela no pé... de um salto Luís XV (não necessariamente no calo - e isso não significa que eu o tenha - ... mas tudo bem).

Não farei comentários sobre a dor do c@*@!?0 que senti naquele instante, muito menos farei plágio de Drummond (se eu o fizesse, como ficaria? "Havia um Luís XV em cima do meu pé... Em cima do meu pé havia um Luís XV"?... melhor deixar quieto). Eis a pseudo-sacada que tive: uma "pisada no calo" é (obviamente) um incômodo, até mesmo uma provocação. E uma situação na qual alguém desafia os limites de determinada regra estabelecida é (!) uma pisada no calo.

Pois é, para muita gente, o que aconteceu no dia 26 de outubro na "Bienal do vazio" foi um baita pisão no calo (desculpem-me pela redundância...). Caroline Pivetta, 24, pixou - em parceria com o grupo no qual era integrante, a Família Susto's - o "andar do vazio" da última Bienal. Nem precisa ser um gênio da magnetude de George W(ar) Bush para deduzir que a garota foi presa. Adivinhem a justificativa para a prisão: associação a "milicianos" com fins de "destruir as dependências do prédio". Crime cometido: destruição de patrimônio cultural. E, finalmente, a justificativa de Caroline Sustos (seu pseudônimo): participou desse ato para manifestar-se "contra os desfavorecidos, os que não têm acesso àquela coisa toda (à proposta da Bienal)".

A guria ainda emendou que gostou da proposta da Bienal deste ano - o "vazio"... tanto que havia um andar, literalmente, vago nas instalações -, pois "todo mundo tem um vazio dentro de si". De quebra, Caroline também participou de ato semelhante ocorrido na (Faculdade) Belas Artes, no início do ano. Resultado: Caroline Sustos ficou por pouco mais de 50 e lá-vai-porrada de dias vendo o sol nascer quadrado, além de ter tido uns duzentos e cinquenta mil habeas corpus negados. E a parada repercutiu tanto, mas tanto, que até ministros Paulo Vannuchi e Juca Ferreira, respectivamente das pastas de Direitos Humanos e de Cultura, pediram ao governo paulista que a jovem fosse libertada. Depois de muita discussão, Carolina Pivetta foi posta em liberdade na última sexta-feira, 19.

Agora, a pergunta que não quer calar: até em que ponto a punição imposta à grafiteira (pichadora, artista ou o que tu quiseres) foi correta? A polícia agiu de forma truculenta e/ou arbritária neste caso (!)? Neste caso, a atitude foi somente contestadora, rebelde e/ou sem-noção ou, até mesmo, criminosa? Cada um responderá a essas questões e terá opiniões (bem) diferentes sobre o caso da "bienal do vazio" de acordo com sua formação e ideologias. Talvez não caiba a nós rotularmos a polícia - tanto de maneira positiva como depreciativa -, tampouco a jovem.

Danificar algum espaço (ou monumento) público é questionável pois, mesmo sendo de maneira indireta, a manutenção desses espaços é custeada com o dinheiro vindo de impostos (é isso mesmo, "véio"... a parada sai do seu bolso), mas aplicar à autora desse ato punição semelhante à de um homicida, por exemplo, nos remete aos (nada) bons e velhos tempos da ditadura... não é hora de rever conceitos e valores de nossa sociedade, assim como a aplicação de penas?

Enquanto isso, resta a todos nós tomarmos cuidado para que nossos calos não sejam pisados... e isso não é só anatomicamente falando.

SONORIDADE PORONGA

2008-12-14T14:02:00.000-08:00

O Los Porongas é uma banda acreana que vem se destacando no cenário alternativo, especialmente em São Paulo, onde os integrantes moram desde 2007. Suas composições têm forte temática regional, além dos caras serem influenciados por Los Hermanos, Nação Zumbi, Nirvana, Beatles... enfim, só bandas de primeira.

Caso você tiver vontade de ouvir algum som da banda, aí vai o link do Myspace da banda.

http://profile.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user.viewProfile&friendID=193408370

Os destaques ficam por conta das faixas "Nada além" (como certa vez disse Diogo Soares, vocal da banda, a "música mais paulistana da banda"; ou um "infinitivo perpétuo de 24 horas"), "Lego de palavra" e "Como o sol"

Guys, enjoy the music!

MARCAS DO AI-5

2008-12-14T08:54:00.000-08:00

Na última semana, em entrevista ao Folha Online, webpage do jornal Folha de S.Paulo, o ministro da Justiça (?) Tarso Genro declarou que alguns intelectuais ajudaram a estabelecer os moldes do regime militar (vulga Ditadura). Além disso, Genro também disse que o AI-5 (Ato Inconstitucional nº5) ajudou - e muito - ao endurecimento do regime perante à sociedade, no que dizia respeito a manifestações, protestos e revoltas em geral. Contudo, ainda de acordo com o ministro, o decreto dos "tiozinhos" de farda ajudaram a estimular a galera a estabelecer a democracia no Brasil.

Vale lembrar também que o "companheiro" Genro também defende a responsabilização dos torturadores do regime; e essa postura, inclusive, causou mal-estar entre os militares ligados atualmente ao governo. Para você ter uma idéia, a parada foi polêmica ao ponto do ministro da Defesa, Nelson Jobim, discordar publicamente de Genro.

Agora iremos ao que interessa: na última semana, a instituição do AI-5, ocorrida no "famoso" ano de 1968, completou 40 anos. Essa "lei", resumindo, funcionava da seguinte maneira: qualquer manifestação contrária ao regime (até conversas em botecos sobre política e um pôster de Che Guevara na parede) resultava em, no mínimo, prisões, torturas, pontapés etc. Nessa brincadeira, os "milicos" deram sumiço em muita gente... sem contar que muita gente contrária ao regime teve de tirar "férias" - confesso que fiz alusão ao filme "O ano em que os meus pais saíram de férias", dirigido por Cao Hamburguer, que narra o cotidiano de um garoto após os seus pais terem "tirado férias", ou figido mesmo -.

O AI-5 começou a ser questionado, por incrível que pareça, entre alguns militares em 1975, após a morte do jornalista Wladimir Herzog(aquele que aparece enforcado em uma foto presente em todo e qualquer livro de História do Brasil no Ensino Médio... mas a vida dele, obviamente, não se resumiu àquela foto). Três anos depois, após o festival de carnificina, a "lei do sangue e da tortura" foi extinta.

Sobre o projeto de punir aos torturadores do regime após praticamente 4 décadas, a polêmica está garantida, por ter acontecido há muito tempo (se isso acontecesse, seria retroceder ou, até mesmo, tocar em feridas do passado)... mas, a partir do momento em que alguém cerceia os direitos de outras pessoas, esse indivíduo tem de ser punido... Pinochet é (ou melhor, foi) um exemplo disso.

Independentemente da punição (ou não) aos torturadores, nenhuma ditadura, seja ela estabelecida por qualquer ideoligia, vale a pena. Além de condicionar a sociedade à alienação (não que em um Estado democrático a alienação não esteja presente), a possibilidade de qualquer regime autoritário tornar-se uma mancha na história de qualquer país. O Brasil e outros países latino-americanos que o digam.

O BANHEIRO DA MÍDIA

2008-12-09T17:57:00.001-08:00

O filme "O banheiro do Papa", dirigido pelo brasileiro César Charlone, retrata os dias antecedentes à visita do Papa João Paulo II a uma cidade "pobre" no Uruguai, na fronteira com o Brasil. Algumas passagens do filme que beiram o cômico e o revoltante retratam a cobertura da mídia sobre a "visita divina": a imprensa local, representada por um repórter carismático, porém um tanto sem-noção, cobre o cotidiano popular perante o "fato do ano" de maneira, digamos, sensacionalista e/ou irresponsável.

O cara condicionou (talvez seja ilógico atribuir tudo isso a um único indivíduo, mas é o que se pode notar na trama) a população a crer que a viagem do Papa à "quebrada" deles seria a chance ideal de tirar a barriga da miséria, por causa do (suposto) turismo que seria estabelecido. Agora serei o cara chato que sempre conta o final do filme, sem levar em conta se alguém assistiu à película ou não: no grande dia, além da população local, havia meia dúzia de brasileiros do lado da fronteira... e só. Nem é preciso ser nenhum Einsten, Sartre, Capitão Nascimento ou Jeremias "Cabra Homi" para deduzir que o prejuízo foi homérico.

Pode-se até fazer um trocadalho do carilho - tosco, diga-se de passagem - envolvendo o nome do filme e a atuação da imprensa na trama. Agora vem a pergunta que não quer calar: até em que ponto a mídia pode interferir na vida das pessoas?

Tentemos refletir um pouco: a função básica atribuída à mídia é (in)formar... seja a opinião de determinado grupo social, ou simplesmente divulgar determinado fato. Mas a formação de opinião anda de mãos dadas com a manipulação. Quando isso ocorre, meu caro, as consequências podem ser um tanto problemáticas (para não dizer catastróficas mesmo).

Talvez ninguém se lembre do caso da "Escola Base", nos idos dos anos 90... a parada foi (mais-ou-menos) a seguinte: havia uma escola de educação infantil dirigida por um casal nipônico (ou descendentes de... não me recordo agora). Por alguma "viagem" homérica ou por algum outro motivo que nem Freud explica, alguém fez uma denúncia (?) sobre supostos abusos, se é que você me entende, às crianças daquele local... A grande imprensa, na cobertura (daquele bolo de cagadas sucessivas), não apurou a veracidade dos fatos e tampouco deixou os "japas" defenderem-se (né?). Resultado: o casal não foi assassinado por muito pouco e tiveram o empreendimento arruinado e, depois de muito tempo, comprovaram que eles eram inocentes. Os grandes grupos midiáticos fizeram um mea-culpa "em off", mais por obrigação do que por qualquer outro motivo... mas a vida dos dois nipônicos nunca mais foi a mesma.

Vale citar outros exemplos: enquanto o Brasil brinca de ser feliz e pinta o nariz durante o carnaval e altas festas rolam no Paranoá, mas tudo o que passa na TV, basicamente, são os desfiles no Anhembi e na Sapucaí; durante a Copa do Mundo, também conhecida como "única época em que a galera age patrioticamente", tudo o que ouvimos é "atacante da seleção tal aparece com 'freada' na c..." (desculpa) ou "Seleção brasileira abre o seu treino ao público"... e outros fatos, talvez até mesmo mais importantes do que o torneio em si, ficam em segundo plano. Isso sem contar o último capítulo da novela vigente, o que já virou uma instituição nacional e pára um país inteiro.

Resumindo, todos - até um guri de seis, sete anos - podem notar que a abordagem sobre o nosso cotidiano é, no mínimo, tendenciosa e/ou questionável (há excessões, como em toda e qualquer regra)... Ao que parece, o que a mídia faz em seu "banheiro", aparentemente, saiu da caverna de Platão... e tudo isso vai direto para nossas casas e mentes. Até quando viveremos assim?

Sangue, Caxemira e bomba atômica

2008-12-03T13:25:00.000-08:00

Na última semana, muita gente assistiu perplexa aos ataques terroristas cometidos por grupos extremistas a turistas na Índia... para você ter uma idéia, mais de cem pessoas foram assassinadas em pouco mais de dois dias por, por incrível que pareça, dez pessoas. Este caso remete, automaticamente, aos atentados de 11 de setembro, de 11 de março de 2005 (Espanha), Virginia Tech, Oklahoma (1995)...

Ao assistir, no último final de semana, ao filme "Elefante", dirigido por Gus van Sant (também diretor de "Gênio Indomável", "Encontrando Forrester", "Paranoid Park" etc etc e tal), associei imediatamente aos ataques a hotéis indianos (tudo bem, são casos que tiveram motivações muito diferentes, mas os estragos cometidos por poucas pessoas são, de certo modo, semelhantes). Esse filme retrata, por meio de (literalmente) uma porrada de ângulos diferentes, os momentos que antecederam aos ataques em Columbine no ano de 1999. Para quem não se lembra, dois adolescentes metralharam dezenas de pessoas na escola de (adivinhe!) Columbine e, depois, se mataram. Motivos? Bully (exclusão, brincadeiras que acabam constrangendo e/ou denegrindo a outrem, muito comum entre jovens).

Em contrapartida, na Terra de Gandhi (ironicamente, ele defendia a não-violência), facções terroristas compostas por paquistaneses decidiram abir fogo indiscriminadamente contra quem quer que fosse. A princípio, falou-se em motivos geográficos (para quem não sabe, indianos e paquistaneses disputam o controle da região da Caxemira, província situada entre ambos os países; e essa disputa já causou inúmeros conflitos com o passar do tempo), mas o governo do Paquistão negou qualquer boato desse tipo e, inclusive, ofereceu ajuda ao povo indiano (e a combater o terrorismo também).

Fato é que o governo indiano, como era de se esperar, não está muito a fim de aceitar desculpar "made in Pakistan"... agora, lembrete aos paranóicos de plantão: tanto Índia como Paquistão são desenvolvem armas nucleares... ou seja, caso este problema diplomático~não seja resolvido, as consequências podem ser bombásticas - ou trágicas mesmo.

Agora, o que nos resta é torcer para que não haja mais derramamento de sangue ou o uso de armas de destruição em massa (me perdoem o trocadilho, mas que podem destruir a massa populacional ao redor do mundo). E você ainda quer que o mundo se exploda?

CIDADANIA JOGADA NA RUA (OU À SORTE)

2008-12-03T08:36:00.000-08:00

A turma de 4º semestre de Jornalismo da Uninove , campus Memorial, apresentou na última semana seminários de Fotojornalismo. Um dos temas abordados por um dos grupos retratava o cotidiano de moradores de rua.

Particularmente, achei este projeto uma "porrada na boca do estômago" de quem preocupa-se somente com o ingresso da balada do próximo final de semana, com o estilo da atriz X da novela Y ou, até mesmo, com aqueles que preocupam-se sobre a possibilidade de perder alguns milhões por causa da crise econômica. A parada ficou, ao meu ver (desculpe-me por fazer julgamento de valor, mas não posso evitar), extremamente humanizada, e chama atenção, também, à mediocridade do ser humano no que diz respeito à preocupação com o próximo, independentemente de quem quer que seja ou com sua ocupação.

Decidi colocar por aqui, além das fotos feita pela galera, texto produzido por minha colega de classe Christine Lopes... as palavras escolhidas sintetizam o sentimento de indignação, revolta e vergonha aos quais me submeti... espero que vocês reflitam sobre isso... Chris, agora a palavra é sua!

Vinte de novembro de 2008, comemoração do Dia da Consciência Negra. O cortejo seguiu para a Igreja da Sé. Lá dentro, Rita, moradora de rua, estava dançando inocente e feliz, quando foi abordada pelo segurança, que incomodado com tanto entusiasmo, pediu que ela se retirasse do Templo Sagrado. Templo esse, que diz ter as portas abertas a todos os filhos de Deus. E o morador de rua, não é filho de Deus? Além de lhe tirarem o direito a educação, moradia e saúde, ainda lhe tiram a paternidade?

Quem são essas pessoas? Para onde elas vão e o que o futuro representa para elas? Essas são perguntas que a maioria das pessoas, não está preocupada em responder. Para muitos, o morador de rua é um pobre coitado, sem rosto, sem identidade, sem importância.
Vendo de perto, conhecemos pessoas normais. Infelizes sim, mas gente como a gente. Pessoas que tem sonhos, que são inteligentes e que são solidários uns com os outros. Eles não tinham nem um pão velho para comer, mas a Xuxa, cadelinha de estimação e companheira de sofrimento, tinha iogurte e ração no seu pratinho. Isso exprime o sentido da palavra solidariedade.

O morador de rua Lafonte, é um exemplo disso. Carioca e ex-estudante da faculdade de psicologia, no Rio de Janeiro, sonha em voltar a estudar, para fundar uma instituição de caridade e dar um lar para todas as pessoas que estão nas ruas. Homossexual, que excluído pela família e pela sociedade, passou a viver esse drama de não ter para onde ir. Extrovertido, se diz uma pessoa feliz e faz questão de distribuir o seu Orkut e o seu endereço eletrônico, aliás é o único endereço que ele tem.

Billy, nascido na Somália em 1971, foi resgatado da fome no país africano, adotado por um casal de brasileiros. Ficou órfão novamente, aos dez anos de idade. Os filhos do casal, o jogou na rua e ele passou a conhecer o que é miséria e fome, só que agora em solo brasileiro. Aos 37 anos, Billy não consegue ter uma família, diz estar muito traumatizado para constituir uma e por isso, prefere ficar na rua. Poliglota, fala quatro idiomas, inteligente e sensível. Esse é o morador de rua, que teve a preocupação de perguntar qual o sentimento da equipe, em estar executando esse trabalho. Não pediu dinheiro, moradia, nem comida. Só pediu respeito e amizade, ou seja, que alguém se importe com eles, como seres humanos que são.

O morador de rua não está preocupado com a crise financeira, com a alta do dólar ou se Barack Obama foi eleito presidente da maior nação do mundo. Eles estão preocupados se vão conseguir dormir de noite e não vão ser agredidos pela polícia ou pelos Skin Heads, que os atacam covardemente, até mesmo quando estão indefesos.

A sensação de impotência e de indignação, de nada resolve. O morador de rua precisa de atitudes concretas e não do cadastro feito pela prefeitura da cidade de São Paulo, que lhe dá direito a um banho por semana. É necessário mais do que iniciativas de grupos de assistência social ou de pessoas isoladas. Eles precisam ser inseridos na sociedade, como cidadãos que são. Cidadão, que no dicionário quer dizer “ habitante de uma cidade, indivíduo no gozo dos direitos civis e políticos de um estado”. Ou seja, direito a educação, a saúde, a moradia e alimentação. Coisas que só ouvimos falar em época de eleição, mas que logo são esquecidas.

Mallu Mulher(zinha)

2008-11-29T18:46:00.000-08:00

Na última semana, o assunto da vez em mesas de bar e entre indies, teens e a galera descolada em geral foi o início do relacionamento entre Marcelo Camelo, ex-Los Hermanos, e Mallu Magalhães, promessa do Folk, Indie ou qualquer outro rótulo da (tão querida) Indústria Fonográfica que você quiser utilizar.

O motivo de debates acalorados sobre o namoro: Camelo tem 30 anos (está em vias de assoprar 31 velas) e Mallu, 16. Para vocês terem uma idéia, a expressão "mallu camelo" bombou em sites de busca (não farei propaganda alguma sobre aquele site no qual todos buscam por informações... e será que essa expressão baterá o recorde de buscas pelo nome "britney"?). Além disso, havia uma porrada de fóruns e de comentários em blogs sobre esse fato... dava até para notar o uso da expressão "semi pedofilia". Será verdade? "Semi pedofilia"? Ponderemos...

De acordo com o artigo nº (não sei... talvez eu peça ajuda aos universitários do curso de Direito), o relacionamento entre uma pessoa que já tenha atingido a maioridade civil e uma pessoa maior de 16 anos não é considerado pedofilia. Então, um peso a menos nas costas do Camelo (sem trocadilhos). Vale lembrar que a garota Mallu, famosa pelo hit "Tchubaruba" e pela música do comercial de uma operadora de telefonia celular (não me recordo do nome dessa canção), já havia tido caso com Ned Flan... digo, Nelson Flanders, 22 anos, vocal da banda Folk/Indie/o-que-tu-quiseres Vanguart.

O único "entrave" judicial ao relacionamento de ambos é o fato de Mallu, por ainda não ter atingido sua maioridade civil, ter de perguntar "Papai, posso viajar com Marcelo e dormir no mesmo quarto que ele?". Segundo o que a legislação civil prevê (peço desculpas caso a nomenclatura estiver errada), a solução seria emancipar a guria... ou seja, Mallu passaria a ser "senhora de si".

Agora me recordei sobre o caso do cantor norte-americano Jerry Lee Lewis que, quando tinha 23 anos, casou-se com a prima Myra Gail Brown, então com 14. Como naquela época o conservadorismo ainda imperava, a rejeição por parte do público ao cara foi tão grande que tanto sua carreira como sua vida nunca mais foram as mesmas. Obviamente não serei leviano para fazer comparações entre casos (apesar de análogos) ocorridos em épocas completamente diferentes, em uma porrada de aspectos... mas, ainda assim, a diferença etária entre Mallu e Marcelo deixou muita gente estarrecido.

Sem falso moralismo e sem fazer julgamento de valor (tentarei não fazê-lo), vamos ao que interessa: Mallu já declarou que está "loucamente apaixonada" pelo hermano e, bem ou mal, ela mostra-se consciente sobre sua decisão. Outra coisa: em outro caso análogo, só que entre um garoto da mesma idade de Mallu e uma mulher na mesma situação de Camelo, a discussão seria tão acalorada como podemos ver agora? Somente a consciência de cada indivíduo integrante de nossa sociedade poderá responder...

Moral da história: não importa qual seja a raça, religião, classe social, idade (desde que não desafie aos limites legais), o que importa é que ambas as partes sintam-se bem e se amem. No caso de Mallu Magalhães e de Marcelo Camelo não há nada de errado... desde que o nome da filha deles NÃO seja Anna Júlia, é claro.

Vestibular (que não é o) da vida

2008-11-22T09:29:00.000-08:00

Amanhã, 23, será realizada a primeira fase da Fuvest, vestibular que define vagas para estudantes na USP (Universidade de São Paulo), uma das maiores universidades do Brasil. Neste ano, mais de 138 mil pessoas participarão da prova.

Como muitos sabem, uma porrada de pessoas passam o ano inteiro estudando em cursinhos pré-vestibulares e, à medida em que a data do "facão" se aproxima, vêm de brinde a apreensão, a angústia, o medo e o desespero - enfim, tudo o que atrapalha emocionalmente o candidato. Num efeito "bola de neve dos infernos", surgem também fórmulas (supostamente) milagrosas para se dar bem no vestibular e que, em sua maioria, fazem tudo menos ajudar à pessoa.

Muitos professores de cursinho dizem que o que o "mano" teve de aprender foi assimilado com o decorrer da época preparatória e, obviamente, os dias próximos são para "esfriar a cabeça": passar boa parte do tempo com os familiares ou com a mulher, sair para respirar (ar puro em Sampa é difícil, mas não custa nada tentar), ouvir Los Hermanos (ou alguma música que te deixe tranquilo)... todavia, não é raro ver pessoas visivelmente ansiosas tentando decorar fórmulas de Física minutos antes da prova.

Agora, por que tanta gente se sente pressionada para passar no vestibular? Em primeiro lugar, a associação entre ser bem-sucedido no vestibular e na vida é intrínseca e, como resultado de uma equação de Baskhara, a pressão exercida por (alguns) professores, pais e, até mesmo, amigos contribuem para que o candidato sinta-se na "obrigação" moral (?) de ser aprovado... e a depressão, oriunda das sensações de impotência e de (pasmem) incompetência, é a cereja nesse bolo de massacre mental (confesso que estive à beira de tal quando passei por essa fase mas, no meu caso, eu mesmo me obrigava a ser aprovado - de cara... sorte que consegui ficar desencanado a tempo).

Como se isso não bastasse, há um brinde na parceria pressão-aprovação: a obrigatoriedade de definir "o que você quer ser na vida, meu filho!". Essa parte é um pouco mais complicada pois, além de forçar a pessoa (o jovem) a decidir qual o caminho a ser seguido, profissionalmente falando, induz (ou condiciona mesmo) a essa pessoa a tomar uma decisão equivocada. É extremamente interessante que o guri já tenha em mente o que fazer em sua vida pero (ô portunholzinho de m...!) forçá-lo a se decidir antecipadamente acaba sendo um tanto temerário. Alguns indivíduos já o fazem antes mesmo dessa fase, contudo, como diz o senso comum, há pessoas e há pessoas... outros demoram a escolher por uma série de fatores: insegurança e a incerteza - ligada à anterior - estão, na maioria dos casos, conectadas a essa demora. Há o "complexo do hippie" (sem desmerecer à classe), no qual a pessoa não importa-se com o futuro... aí, para lidar com essa parte é mais complicada (um testezinho vocacional e uma conversa mais veemente ajudariam).

Ou seja, a escolha de um curso (lê-se profissão) não é algo tão simples como trocar de camiseta: é uma decisão que decidirá o futuro de uma vida. Essa não é uma verdade absoluta (até porque nenha verdade é inquestionável) mas uma maneira viável de fazê-la é vivendo... as experiências que alguém tem em sua vida serão muito importantes para a formação do caráter do "mano"... e para a definição de sua diretriz profissional.

Como diria John Lennon, let it be (deixe rolar...).

Mundo em preto e branco

2008-11-20T12:25:00.000-08:00

Recentemente, o Seade/Dieese, instituto voltado a pesquisas socioeconômicas, divulgou estudo no qual pôde-se observar que, em média, a renda de uma pessoa negra é metade da renda de uma pessoa não-negra. Nela, aspectos como o grau de escolaridade e, até mesmo (pasmem!), questões hierárquicas, foram abordados. Um dos tópicos mais, digamos, polêmicos desta pesquisa referiu-se ao fato de pessoas negras (afro e pardos) não conseguirem subir na pirâmide hierárquica em virtude, provavelmente, do preconceito.

Agora, uma pergunta: vivemos realmente em uma sociedade na qual, de acordo com a Constituição de 1988, todas as pessoas são iguais, independentemente de sexo, religião, etnia, condição social e (tema recorrente em dias atuais) opção sexual? Ou estamos num Estado no qual, como o escritor George Orwell retratou em "A revolução dos bichos", "uns são mais iguais do que outros"? Ou, ainda, vivemos sob os destroços do regime escravocrata que foi mais um capítulo da nossa história de "absurdos gloriosos"?

Muita coisa melhorou até hoje se considerarmos que, há algumas décadas, uma pessoa negra não poderia sequer sentar-se no mesmo branco no qual estava um "branco" (na terra dos Bush) e mulheres eram consideradas como propriedade de seus maridos em sociedades nitidamente patriarcais; isso sem contar a vergonhosa era hitleriana. Todavia, parece que o objetivo da luta de Martin Luther King continua a ser um "sonho" distante.

A levada deste "acidente literário" não é induzir ao (coitado do) leitor à polêmica barata, mas à reflexão sobre a nossa sociedade, em aspecto geral. Boa parte das pessoas que vivem em periferias vivem em periferias são negras... coincidência ou não, os ancestrais delas foram escravos. Ou seja, se há disparidades (socioeconômicas e culturais) entre negros e não-negros, esta é fruto de heranças históricas que não foram solucionadas. Falando em desigualdade social, aí vai um lembrete para aqueles que acham que os problemas da nossa sociedade são causados pelos "pobres": a partir do momento em que determinado grupo social é privado de direitos básicos a qualquer pessoa, "cagadas" e a existência diferenças sociais assombrosas são questão de tempo.

Mais pitacos: é, no mínimo, lamentável o fato de que alguns cientistas insanos tentaram usar argumentos (e, de quebra, "criaram" teorias) para tentar o absurdo de provar a inferioridade dos negros em relação aos brancos - recentemente, um vencedor de Prêmio Nobel tentou esta "proeza" -... e falácias desse tipo alimentam pseudo-ideologias que pregam a supremacia de uma determinada ração sobre outras ("viagens" como essa já serviram de argumento para a 2ª Guerra).

Para não correr o risco de ser (ainda mais) repetitivo, este conjunto de "brisas" será encerrado com uma frase de Bob Marley: "Enquanto a cor da pele for mais importante do que a cor da pele for mais importante do que a luz dos olhos haverá guerra". Pensem nisso, hermanos.

Festa de 2ª

2008-11-15T17:57:00.000-08:00

Como todos ficaram sabendo por meio de nossa crítica esportiva (ou melhor, futebolística mesmo), o Corinthians, time do manto sagrado do Tatuapé, sagrou-se, na última semana, campeão brasileiro... da série B (popular 2ª divisão), após derrotar o Criciúma por 2 a 0.

Desde então, o clima no Parque São Jorge é de alegria que chega a fazer qualquer um transcender. Este júbilo é tão intenso que, inclusive, no próximo dia 22 irá rolar uma festa de arromba, com direito a micareta, open bar e o que vier.

Agora, tentemos ver o outro lado da moeda: a comemoração foi extremamente válida, como desabafo, mas há limites. Não desmerecendo os outros 19 clubes que participaram da série B, mas o Corinthians fez, simplesmente, seu dever de casa ao ser campeão - principalmente pelos investimentos feitos no elenco, ao partir do princípio de que o orçamento corintiano era, em média, 10 vezes maior do que o dos outros times -... a vaga, esta sim, era obrigação moral tê-la conseguido.

Pero (meu portunhol é pífio) boa parte da imprensa futebolística tratou - e ainda trata - o título como o "acontecimento do ano", como se tivesse sido mais importante do que, por exemplo, a eleição de Barack Obama... e, coincidência ou não, os índices de audiência vão de vento em popa, obrigado.

Mais alguns pitacos: há muita coisa a ser melhorada no Corinthians - não é só dentro das quatro linhas -, se o time paulistano quiser obter bons resultados em 2009... além disso, como já disseram (ou cantaram, como você preferir) os caras do Los Hermanos, "todo carnaval tem seu fim".

Ponderação não faz mal a ninguém, não é? Uma coisa é tirar um piano das costas; outra coisa é festejar por algo que era para ter sido obrigatório... isso lembra o clássico fato do garoto que ganha algum presente dos pais por ter sido aprovado em mais um ano letivo.

Tentativa de chegar ao ponto G... G20

2008-11-15T17:25:00.000-08:00

O título deste pseudo-texto poderia ser, perfeitamente, uma frase dita pelo "Companheiro Lula 9 dedos", mas é somente uma frase feita por quem está de ressaca (espero não fazer nenhuma declaração um tanto vexatória em virtude do meu estado, digamos, torpe...), a respeito da reunião do G20, uma espécie de G8 com - como a própria sigla sugere - muitos mais países... que, juntos, representam "apenas" 85% da economia mundial.

Hoje, em Washington, a capital do mundo ocidental e consumista "pra c..." (atualmente, por causa desta crise q deixou até a galera de Cuba desesperada, nem tanto...), os chefes dos 20 países-membros chegaram (?) à seguinte conclusão: as relações econômicas TÊM de ser mais transparentes e que suas conseqüências resultem em maior integridade do sistema econômico... será que os nossos "amigos" que cuidam da volatilidade da economia mundial concordaram com esta resolução?

De quebra, o presidente francês Nicolas Sarkozy disse que os "Excelentíssimos presidentes" dos 20 países irão reunir-se em abril de 2009, para elaborar uma espécie de "reunião de prestação de contas". Este encontro para analisar a aplicação das medidas estabelecidas e para uma partidinha de pôquer (é claro!) será, provavelmente, na terra da Rainha Elizabeth ("God save the queen", mas na versão dos Sex Pistols), dos Beatles e do Mr. Bean (seria ele o anfitrião deste bate-papo global?), que presidirá, temporariamente, este "clubinho". Atualmente, o Brasil é (sério?) o líder da "bagaça".

Ainda vale a pena citar que outra conclusão à qual os líderes das 20 nações chegaram foi a de que os países em desenvolvimento (por que não dizem 3º mundo de uma vez?... estes eufemismos "enchem o saco") têm de ser mais representativos tanto no FMI - as Casas Bahia dos países em desenvolvimento (sic) - como no Bird, o Banco Mundial.

Esperemos sentados pela aplicação de tais resoluções...

Obamania: esperança ou euforia?

2008-11-08T17:34:00.000-08:00

Na última semana, todos soubemos, depois de cobertura monstruosa da mídia, processo de votação que deixaria até Chuck Norris confuso e de alguns soldados americanos terem torturado uns prisioneiros iraquianos em Abu Ghraib, quem será o cara que decidirá o rumo de nossas vidas nos próximos quatro anos: senhoras e senhores, o presidente dos Estados Unidos da América "F...dona" do Norte será Barack Obama!

Com o slogan "CHANGE - we need" (que no idioma do Manoel e da Maria quer dizer "Mudança - nós precisamos"), o democrata desbancou o republicano e ex-combatente no Vietnã John McCain ("camarada" partidário do dublê de presidente George Walker - agora descobrimos o que queria dizer o W. - Bush) em votação histórica, na qual praticamente a Fiel Torcida (força de expressão, "mano") foi às urnas - para quem não sabe, a votação por lá é facultativa, ou seja, vota quem quiser... ao contrário do que ocorre num lugarzinho onde há palmeiras nas quais sabiás cantam e a galera canta "Eu nunca vou te abandonar".

Pois é, seguramente haverá mudanças - para melhor -, por motivos que é melhor serem deixados subentendidos... mas até em que ponto elas, de fato, ocorrerão? Ponderemos: o cara é o primeiro presidente negro da história da América (fato este que tem de ser comemorado por, pelo menos , um ano), demonstrou ser ético e humano - especialmente quando foi visitar a sua avó moribunda... se foi jogada política ou não, poucos saberão dizer; mas soou muito bem para muita gente -, é a "encarnação" do novo (politicamente falando) que muitos red necks queriam, contudo, não custa lembrar que ele está vinculado ao partido democrata (o mesmo partido de Bill Clinton - talvez você se lembre do caso Monica Chup... digo, Lewinski - e de Al Gore, o mesmo cara que levou um Oscar por um documentário do tipo "Save the Earth!", mas gasta energia elétrica homericamente em sua casa). Talvez não haja mudanças tão drásticas assim.

Agora me veio à mente um comentário do candidato republicano McCain sobre Obama: o "tio" disse algo como "Obama tem pensamentos socialistas", o que equivale a chamar alguém de fdp na América (aposto que teve barbudo na ilhazinha que fica a 90 milhas de New York City vibrando com esta declaração)... peço desculpas caso estiver sendo repetitivo, pedante e chato "pra p...", mas haverá mudanças seguramente boas, mas não tão intensas assim. Basta citar que, em seu primeiro discurso após preparar as malas para a Casa Branca, Obama disse que o desenvolvimento de energia nuclear no Irã não é legal e tem de ser interrompido... acho que já disseram isso antes.

Mas, contudo, todavia, entretanto (ou qualquer porcaria de advérbio de contratiedade que existir), a Obamania chegou a proporções que levariam ao Faustão dizer "Ô loco, meu!". Kele Okereke, vocal/guitarra do Bloc Party (aquela banda inglesa que tem sons muito loucos, mas que fez a "cagada" do ano no último VMB), apareceu em alguns shows com camisetas que tinham o rosto do Obama estampado; no Quênia, onde moram alguns parentes do futuro presidente, haverá feriado em comemoração à eleição do cara; alguns geeks fizeram versão do Super Mario com o democrata como herói e lutando, inclusive, com Sarah "Miss Alasca" Palin (vice na chapa de McCain)... mas nenhuma superou a pérola dita pelo líder da KKK, aquele movimento de anti-semitas xaropetas... o cara somente disse que Obama é meio negro (ou mulato mesmo), pois foi criado por sua mãe, de origem "branca"... sem comentários.

Ainda me esqueci destas: Lil' Bush ainda disse que "o sonho virou realidade" (será que foi alguma alusão a Luther King? e o que ele diria sobre isso tudo?); e Berlusconi (premiê italiano, manda-chuva da Milan e falastrão nas horas vagas) disse que Obama é "jovem, belo e bronzeado" (ouvi bem? bronzeado?) Pegou muito mal para o primeiro-ministro da terra da bota.

Então, o que fazer e o que esperar? Por coisas (bem melhores) em relação à gestão ainda (falta pouco!) vigente... mas não é preciso entrar na onda da euforia que se pode ver por aí.

Introdução desnecessária

2008-11-08T14:17:00.000-08:00

Não era exatamente desta maneira que pretendia iniciar este blog, mas é a que me parece menos tosca (vejam só o nível deste pseudo-escritor... se você tiver o mínimo de bom-senso, sua leitura se encerrará neste ponto).

Bueno, este blog será somente mais um no meio de alguns porrilhões de diários eletrônicos (ou tentativa de relatos cotidianos mesmo) que caíram em algum ponto da rede global, mas tentarei deixá-lo o mais próximo que eu puder do que eu penso (estou me esforçando arduamente para receber o "Prêmio Gadernal 2008").

Qual será a "levada" dele? Ainda não sei exatamente. De tanto alguns amigos me dizerem "Você TEM de criar um blog!" e "Por que você não cria um? Você leva jeito, garoto." (os diálogos não eram bem assim... no último caso, talvez me disseram isso por eu ter cara de nerd metido a cult e descolado) , decidi (re) começar a escrever... Tentarei ficar o mais longe que eu puder da caverna platônica (como se isso importasse). Além disso, tentarei falar sobre uma porrada de coisas (a parada é tosca ao ponto de não ter tema definido)... os assuntos, em meio à confusão mental, serão extremamente variados... política, futebol, música, sua mãe (brincadeira...). Confesso que uma das influências será o blog "Instante posterior" do "Sir" Bruno Medina, ex-tecladista do Los Hermanos.

Para você, que ignorou a recomendação inicial e seguiu lendo este "texto" (dedico as "aspas" à galera da minha sala de Jornalismo... eles entenderão o porquê), boa leitura! A parada não é de primeiro mundo - óbvio... estamos no Brasil, né?! -, mas é uma tentativa de fazer algo legal. Blaseísmos e tosquices à parte, "here we go!".

NOTA: as postagens dependerão do coeficiente tempo x preguiça (ao quadrado) dividido pela criatividade. Já adianto que não tenho tempo para p... nenhuma, sou extremamente preguiçoso (para postar textos) e tenho picos de criatividade. Portanto, a frequência de postagens será tão irregular quanto o asfalto das ruas de São Paulo. Ah, e se quiser elogiar algum texto (fato seguramente raro), simplesmente comentar e, até mesmo, detonar este blog, fique à vontade. Democracia é isso, não é mesmo? Hasta la vista, babe!